Flâneur Textuel

Au fond de l'Anjou, seconde rencontre avec Christophe

2023-12-05T07:36:00Z

En ce mois d'août, en Anjou, l'été était à son apogée, le soleil implacable. Avec des amis, nous cherchions notre Christophe loin, très loin des autoroutes dans un dédale de chemins ruraux, fort bien goudronnés, mais dont les panneaux de signalisation n'étaient pas le point fort. Et soudain, on se retrouva en plein centre de Boissière : un minuscule carrefour, cinq ou six maisons… C'est derrière la grange que l'on découvrit la chapelle Saint-Christophe :

Ce fut jadis une paroisse. Mais seul le chœur avait survécu à la Révolution et à sa guerre contre les Chouans du colporteur et chef de guerre Cathelineau « le Saint de l'Anjou ». À la Restauration on en fit une chapelle dédiée à saint Christophe, la seule statue qui avait survécu au désastre :

Cette statue de la fin du XVIIe siècle est la synthèse de toute l'iconographie traditionnelle du saint. Ce rude et athlétique personnage est un passeur de gués, il gagne sa vie en portant sur ses robustes épaules les voyageurs craintifs qui ne veulent pas se mouiller. On le voit ici en action ; il a relevé sa tunique sur ses jambes nues, car le fleuve est en crue : les vagues vertes sur ses mollets sont hautes et menaçantes... il porte sur son dos un enfant si léger que le bon géant en avait rigolé. Mais au milieu de la rivière, l'enfant devint de plus en plus lourd et pour ne pas s'enfonçer, notre passeur dut s'appuyer fermement sur son bâton. C'est que l'enfant n'était autre que l'Enfant Jésus qui, lui, porte tout le poids de la lourde condition humaine… l'enfant lève l'index droit vers le ciel pour montrer d'où il vient, et tient dans sa main gauche le globe terrestre, signe de sa royauté sur la Création. Le bon saint prit dès lors le nom de Christophe - Christophoros - celui qui porte le Christ... Comme le raconte l'Archevêque de Gènes Jacques de Voragine dans la Légende dorée, son bâton se termine par des feuilles et un fruit : car après avoir traversé, l'enfant lui avait suggéré de planter son bâton dans la terre ; le lendemain, il avait fleuri et fructifié, preuve visible que c'était bien le Christ que Christophe avait porté sur ses épaules.

Tout au long du XIXe siècle, seules les femmes du hameau venaient honorer Christophe, ou du moins, seules les femmes y ont laissé la trace de leur passage et de leur ferveur. Dans ces campagnes reculées, les médecins étaient rares : quand on était « en mal d'enfants » à qui pouvait-on se confier ? Il n'y avait que saint Christophe, on se confia donc à saint Christophe... d'autant qu'il portait un enfant, objet de tous les désirs, et brandissait un signe prometteur : son bâton, bien que desséché, avait fleuri et fructifié.

On était trop pauvre pour allumer la bougie qui attesterait son recours au saint. Mais chaque femme, même la plus nécessiteuse, avait au moins une « épingle de nourrice » pour attacher sa jupe, sa coiffe ou son fichu. Alors, la pauvre jeune fille détachait l'épingle, et la plantait dans la jambe dénudée du saint pour attirer physiquement son attention, et en bonne paysanne connaissant les réalités triviales de la vie, pour faire plus réaliste, y ajoutait une goutte de sang :

Nul besoin d'être Freud pour souligner le rapport profond entre le bâton desséché qui retrouve vigueur, la piqûre, le sang et le désir d'enfanter… Encore aujourd'hui, le spectateur très attentif peut apercevoir ces dizaines d'épingles désormais rouillées et ces gouttes de sang qui blessent toujours les jambes de bois de notre belle et naïve statue du XVIIe…

Mais entre les deux guerres - les Mondiales - les campagnes se vident, les jeunes paysannes deviennent rares, la piété baisse, les dévotes s'évaporent… la chapelle est désertée. Puis en 1937, la voiture commence à ramener dans les campagnes profondes les premiers touristes dont la médaille de saint Christophe se met à garnir les rétroviseurs. On se souvient alors que saint Christophe était celui qui prenait soin de ceux qui avaient peur de la traversée... des accidents et des hasards du voyage.

Et le saint reprit sa vocation première : protéger le voyageur des périls du voyage. En 1937, on fit appel au peintre Xavier de Langlais - alors très connu dans tout l'Ouest - pour réaliser dans le chœur une grande fresque célébrant le protecteur du voyageur bénissant les moyens modernes de déplacement. Le tout avec une palette de couleurs qui rappelle celle de ces Nabis que l'on peut admirer au musée Maurice Denis de Saint-Germain-en-Laye.

À gauche, les chevaux s'emballent sous l'éclair qui les frappe et la charrette va bientôt écraser la petite bergère pétrifiée qui tient son fuseau, son chien à ses pieds. Dans le ciel d'orage, la tempête met le dirigeable et le petit avion en péril tandis que l'aviateur se sauve en parachute… le beau voilier de régate va sombrer dans la mer déchaînée, l'équipage l'abandonne et tente de gagner la côte sur le canot tout blanc... la moto va écraser le gamin qui court sur le bord du chemin… la belle et rapide berline va culbuter le puissant express caché par la cahute du garde-barrière. Mais saint Christophe veille et retient le bras de l'Ankou qui déjà préparait sa faux. L'Ankou lui-même qui vient pourtant du fond des siècles bretons est coiffé d'un casque de cuir d'aviateur, des lunettes de tankiste remontées sur le front : un véritable équipement pour un héros de Mad Max...

La guerre passe - la seconde mondiale bien sûr - les automobilistes et les touristes deviennent si nombreux que le curé va relancer un pèlerinage qui se déroule encore aujourd'hui un dimanche d'août. Après la messe, le curé bénit les véhicules des croyants qui le demandent et le Maire leur remet une médaille de saint Christophe : il peut exister encore dans certains coins de France bénis des Dieux, une fraternité entre Peppone et Don Camillo.

Pour les premiers pèlerinages, le curé avait fait réaliser au pochoir sur les murs de sa chapelle des silhouettes de voitures sur lesquelles le pèlerin apposait son numéro d'immatriculation après la bénédiction de sa voiture ou de sa moto... Mais ces numéros sont déjà devenus des souvenirs historiques protégés et la coutume a pris fin par manque de murs... ou d'amateurs :

Aujourd'hui, une page est en train de se tourner :

Le XXe siècle avait vu le retour de saint Christophe, le XXIe est en train de le voir disparaître : la peur de l'accident est désormais confiée - non plus au traditionnel saint intercesseur, mais à l'Intelligence artificielle - la fameuse I.A.- de la voiture sans chauffeur d'Elon Musk. Quant au « désir d'enfant, » on vient enfin de comprendre que ce n'était qu'une séquelle populiste du patriarcat systémique de notre société. C'est pourquoi, en décembre - fête de l'enfant qui arrive - le Parlement va graver avec une ferveur religieuse, dans le marbre immarcescible de la Constitution afin de la « sacraliser », cette Valeur républicaine universelle et imprescriptible qu'est l'Avortement, symbole de toutes les « luttes intersectionnelles » et de tous les espoirs de progrès des citoyen.nne.s éclairé.e.s.

Il est temps de nous souvenir qu'en 1795, en pleine tourmente révolutionnaire, le sulfureux ci-devant Marquis prénommé Donatien Alphonse François, encourageait ses confrères de la Section sans-culotte des Piques à en finir avec la morale obsolète du vieux monde traditionnel en publiant son pamphlet de déconstruction :

« Français, encore un effort ! » :

François-Marie Legœuil 5 décembre 2023

À Paris, première rencontre avec Christophe

2023-11-09T07:35:00Z

Ce bon vieux Christophe, on le rencontre encore souvent en France. Car dans les lointains brumeux du Moyen-Âge, on le trouvait toujours, là où le voyageur cheminait sur ces « grands chemins » alors si périlleux et hasardeux. On ne peut imaginer aujourd'hui combien ce saint accordait un secours moral aux malheureux chemineaux : « Regarde saint Christophe et va t'en rassuré » disait-on.

C'est pourquoi son effigie figure sur des porches, et même dans des escaliers, comme ici en Vaucluse à Pernes-les-Fontaines dans l'escalier de la Tour Ferrande :

Bien plus souvent, on le trouve encore sur les façades de la multitude de chapelles qui s'égrenaient au long des routes et dans toutes les églises des villes de pèlerinage ou de foire, comme ici dans notre région, aux confins de l'Isère et de la Drôme, à Saint-Antoine-l'Abbaye :

Et je l'ai même rencontré l'autre jour à Avignon, chez mon libraire préféré de livres anciens : car au XIXe siècle, les colporteurs vendaient encore de ferme en ferme l'oraison à saint Christophe en images d'Épinal. Sur cette image, les périls du voyage spirituel ont, me semble-t-il, remplacé les peurs des grands chemins qui étaient devenus plus sûrs : « Oraison. Seigneur tout-puissant, daignez exaucer la fervente prière que nous vous adressons par l'intercession de ce grand saint ; donnez-nous la grâce d'imiter ses vertus et accordez-nous la force nécessaire pour persévérer dans l'exacte observance de vos saints commandements, afin de mériter un jour une place dans le séjour des justes. Ainsi soit-il. » :

Au XXe siècle, où l'automobile, le train, l'avion ont banalisé le voyage, on trouvait encore dans ma jeunesse des médailles de saint Christophe dans beaucoup de voitures et sur le rétroviseur de presque tous les taxis parisiens. Aujourd'hui, le risque des déplacements se limitant aux désagréments des grèves, des manifs et des désordres endémiques de la SNCF, la médaille a disparu des parebrises en même temps que disparaissait des lunettes arrière des voitures, le petit saint-bernard en plastique qui hochait la tête à chaque cahot.

Mais qu'attendez-vous pour aller l'admirer à Paris en majesté ?

À Paris, la visite de l'église Saint-Christophe de Javel (dans le 15^e) construite en 1926, s'impose. Il faut se souvenir que la plaine de javel avant-guerre (la seconde mondiale) était alors le domaine des immenses usines Citroën et des aériens hangars de poutrelles des constructeurs de dirigeables. C'est pourquoi, la monumentale peinture murale - œuvre du peintre Henri-Marcel Magne - montre sur la voûte du chœur, saint Christophe entouré des moyens de locomotion modernes, train, avion, automobile, vélo, dirigeable et même le ski :

Ci-dessous, curieusement insérés dans un décor de palmes, le ski, la moto et le vélo, brandis à bout de bras en offrande votive au saint :

Puis, la locomotive à vapeur tenue elle aussi à bout de bras par le cheminot et à sa droite une élégante voyageuse avec ses valises qui prie à genoux le saint protecteur… Puis l'aérostier qui tient sa montgolfière, et l'aviateur brandissant son monoplan :

Côté droit du chœur, on voit le paquebot à vapeur, et derrière la voile du chalutier ; à genoux la famille du pêcheur revétu de son ciré et chapeau de noroît, puis l'ouvrier en bleu de chauffe qui élève, pour recevoir la bénédiction du saint, une Citroën B14 Torpédo que la famille bourgeoise à enfant unique - si caractéristique de l'époque - vient d'acheter pour partir en vacances à Deauville :

Puis vient le peuple des campagnes le saisonnier agricole avec sa pioche, la petite bergère de moutons et le colporteur avec sa « balle » en bois renfermant ses marchandises semblent en admiration devant ces merveilles techniques, enfin, sur le dernier panneau, la famille paysanne avec son antique et désormais désuet chariot à foin, regarde passer à genoux, comme à la procession, le défilé de ces magnifiques moyens de locomotion qui ne semblent pas leur être destinés :

Méditer devant cette voûte, amène inexorablement à y voir transparaître deux mondes face à face : à gauche, le monde qui bénéficie de la modernité : les skieurs de Courchevel, l'élégante famille bourgeoise prenant possession de sa voiture, la femme en tailleur attendant son Orient-Express, sa valise Vuitton en cuir posée à côté... À droite, le menu peuple ébahi regarde en simple spectateur, du fond de sa campagne délaissée par le progrès défiler triomphalement la modernité.

Bien entendu, il s'agit d'une église et ce n'était donc pas du tout l'intention du peintre pour qui tous ces personnages ne sont là que pour proposer à la bénédiction du saint leurs moyens de déplacement mécaniques. Mais c'est l'essence même des œuvres de maîtres que d'être complexes et de pouvoir être lues et comprises à bien des niveaux.

La tête en l'air tournée vers la peinture, je n'ai donc pu m'empêcher de penser qu'en 1926, L'archipel français cher à Jérôme Fourquet était déjà en germe : saint Christophe pour lequel on entreprenait de construire cette église et de peindre cette voûte, n'allait pas tarder à être abandonné par ses derniers fervents et allait bientôt entrer dans l'obscurité des temps pour devenir un petit et marginal sujet pour les élèves d'Histoire de l'Art, du moins pour ceux - très rares - qui possèdent une culture religieuse et historique...

François-Marie Legœuil 9 novembre 2023

Photos parisiennes de Briac Devys

Les confidences d'un balcon avignonnais

2023-04-24T06:33:00Z

Si vous avez cette charmante habitude de flâner dans Avignon le nez en l'air pour mieux vous imprégner du décor - habitude que le ministère de la Culture devrait rendre obligatoire - vous ne pouvez manquer de remarquer les jolies ferronneries de ces balcons :

Prenez votre temps, car ces balcons sont bigrement bavards ! Du moins, avec moi car il faut savoir les prendre… Sortez vos petites jumelles de théâtre - que tout flâneur se doit d'emporter avec lui - et regardons de plus près le balcon de la « maison aux ballons » 18 rue Saint-Étienne :

« Bon sang ! Mais c'est bien sûr ! » comme disait naguère le commissaire dans les séries télévisées : Ce sont des montgolfières ! Des montgolfières à Avignon ? Écoutons plutôt le balcon.

Nous sommes au XVIIIe siècle, rue Saint-Étienne, un quartier bouillonnant, grouillant d'activité en bordure du port fluvial, avec ses échoppes de menuisiers, de cordiers, de charretiers. En 1780, Avignon comptait 27 imprimeurs dont les livres étaient exportés en contrebande vers le Royaume de France : il suffisait de passer le pont…notamment des livres protestants interdits en France et édités ici, en terre papale, revêtus de fausses adresses en Hollande ou à Genève…

Qui dit imprimeur, dit papier, et les papetiers y ouvrent bureaux et succursales. C'est justement le cas de Pierre Montgolfier, papetier à Annonay en Ardèche depuis presque deux siècles, à la tête de 11 enfants et de 300 ouvriers. Joseph, le second fils, passionné de chimie, de physique et de mathématiques en est le directeur technique… son père l'envoie ouvrir un bureau commercial à Avignon. Nous sommes en 1780, Joseph a 42 ans et en profite pour s'inscrire à l'Université d'Avignon où il décroche ses diplômes en théologie et en philosophie.

C'est l'époque de l'Encyclopédie où chacun se pique de science. Justement, à l'Université d'Avignon, Joseph Galien - dominicain et professeur de théologie - vient de publier chez Ignace Fez imprimeur Rue de la Bancasse (cette rue où j'habite...), en 1735 un « Mémoire sur la formation de la grêle » suivi d'un « Amusement Physique et Géométrique sur la possibilité de Naviguer dans l'Air à hauteur de la Région de la Grêle »…

L'étudiant avignonnais Joseph n'a pu manquer de le lire… Il séjourne à ce moment, précisément 18 rue Saint-Étienne à Avignon chez un de ses clients papetier et ami. C'est le soir, devant un verre de Porto, ils discutent du siège de Gibraltar que les Anglais occupaient et qu'assiégeaient les Français et les Espagnols. Joseph s'amusa à dire à ses hôtes : imaginez un navire aérien qui atterrirait sur le Rocher en débarquant nos troupes… tout en parlant, il faisait sécher sa chemise dans la cheminée de ses hôtes, quand soudain, gonflée d'air chaud, elle s'échappa de ses mains et se mit à monter dans l'âtre : ce fut pour lui ce que la pomme fut à Newton. Le lendemain, il construisit une grosse boîte carrée avec du taffetas et du papier d'un mètre cube environ, et dans le jardin, la mit au-dessus d'un brasero et devant les assistants enthousiastes, ce premier engin volant rudimentaire s'éleva d'une bonne vingtaine de mètres. Sur le champ, Joseph le baptisa « aérostat »…

Quelque temps plus tard, il réitéra avec un nouvel aérostat - sphérique cette fois - dans la cour d'honneur de l'Hôtel particulier des Villeneuve-Martignan, l'actuel Musée Calvet, puis il fit un nouvel essai à Annonay en décembre 1782.

Voici, en toute confidentialité, le secret de sa fabrication : « Ils la firent (la montgolfière) en plusieurs pièces en toile d'emballage revêtue intérieurement de trois doublures de papier cousues ensemble. À savoir, un dôme et trois ceintures dont celle du milieu était la plus large. Les pièces s'attachaient ensemble par mille huit cents boutonnières. L'extrémité inférieure était terminée par quatre tringles de bois de huit pieds chacune qui, se joignant par les bouts, formaient une ouverture de soixante-quatre pieds carrés, plusieurs cordes, partant du haut du dôme et attachées tout du long, contribuaient à la solidité...
Le premier jour pris pour l'essai, les inventeurs furent contrariés par un grand vent et, peu accoutumés à la manier, craignant d'ailleurs de la perdre, on ne la laissa s'élever que de trois ou quatre cents pieds (120 mètres), ayant toujours la précaution de la faire retenir par quatre hommes robustes. Le même essai fut répété ; mais on donna un peu de jeu au globe en laissant couler les cordes. Deux des personnes qui le retenaient, dans l'étonnement que leur causèrent les effets de la nature, cessèrent de le retenir : il enleva les autres à deux ou trois pieds (3 m) de terre ; et, comme ils ne se trouvaient pas disposés à faire le voyage en l'air, ils lâchèrent aussi leur corde. Le globe, livré à lui-même, parcourut un espace d'une demi-lieue en longueur et d'environ mille toises (deux mille mètres) en hauteur perpendiculaire » :

Puis le 19 septembre 1783, ce fut l'apothéose : à Versailles devant Louis XVI et sa Cour, un aérostat en coton collé entre deux feuilles de papier, mesurant 18 m de haut sur 13 m de large et pesant 400 kg. Il se nomme « Le Réveillon », car son ami Jean-Baptiste Réveillon, directeur de la Manufacture royale de papiers peints l'a entièrement décoré : un fond bleu azur aux chiffres du roi – deux « L » entrelacés et dorés. Saluée d'un coup de canon, la nacelle avec un mouton, un canard et un coq s'élève de 600 m et parcourt trois kilomètres… jusqu'à Vaucresson :

C'est ainsi, me dit le balcon, qu'avec mes ferronneries je suis désormais le dernier témoin de cette aventure extraordinaire qui fit de la cité des Papes le berceau de la conquête des airs.

Et comme la nuit tombait, le balcon s'endormit.

La semaine suivante, mon balcon, à nouveau en pleine forme, me conta les nouvelles expériences de Joseph. Quelques mois plus tard, le lendemain de Noël, les frères Montgolfier passaient la journée à l'Université de Montpellier : Joseph y faisait, devant un public savant et amateur de science une conférence sur ses expériences de navigation aérienne dans le grand amphithéâtre bondé… après le déjeuner, tout ce beau monde savant accompagné par toute la société brillante de la ville était convoqué au pied de l'observatoire de Montpellier, situé sur la terrasse de la seule tour des anciens remparts que l'on avait préservée de la démolition pour la consacrer à l'astronomie.

Toutes les têtes étaient levées vers la terrasse, depuis laquelle le physicien montpelliérain Louis Sébastien Lenormand contemplait cette foule élégante et bruyante qui venait le voir exécuter une expérience aussi scientifique qu'aventureuse, aussi surprenante que dangereuse : il allait se jeter dans le vide, muni d'un engin de son invention qui devait, disait-il, lui permettre de tomber en douceur. « Je fais un cercle de 14 pieds (4 mètres) de diamètre avec une grande corde, j'attache tout autour un cône de toile dont la hauteur est de six pieds. Je double le cône de papier en le collant sur la toile pour le rendre imperméable à l'air. Ou mieux, au lieu de la toile, j'utilise du taffetas recouvert de gomme élastique. Je mets tout autour du cône des petites cordes qui sont attachées par le bas à une petite charpente d'osier et forment avec cette charpente un cône tronqué et renversé. C'est sur cette charpente que je me place. Par ce moyen, j'évite les baleines et le manche qui feraient un poids considérable. Je suis si sûr de risquer si peu, que j'offre d'en faire moi-même l'expérience, après avoir cependant éprouvé le parachute sur divers poids pour être assuré de sa solidité. »

L'expérience fut un succès : il appela cet engin - « parachute » - sur le modèle du mot paratonnerre inventé quelques années plus tôt par l'américain Benjamin Franklin et expliqua que le parachute permettrait désormais aux personnes surprises dans l'incendie de leur maison de ne pas hésiter à se jeter dans le vide.

Revenus à Avignon, les deux frères Montgolfière voulurent refaire l'expérience, car ils pensaient à juste titre qu'au-delà l'utilité pour se sauver d'un incendie, l'avenir du parachute se trouvait plutôt lié aux futurs voyages aériens.

Jean Anglade nous raconte :

« Dans les jours qui suivirent, il agença avec M. de Brantes non point un parasol à baleines, mais une demi-montgolfière, c'est-à-dire un hémisphère en toile de soie florentine de huit pieds de diamètre, auquel était retenu par douze cordes un fort panier d'osier. Leur pensée était d'y installer un mouton et de jeter le tout d'une certaine altitude. Ils choisirent la tour Campane du palais des Papes, haute d'environ cent vingt pieds sur la place, après en avoir demandé l'usage au vice-légat. Les voici donc se hissant tous deux jusqu'au sommet par le large escalier de bois, le marquis portant la toile et le panier, Joseph coltinant sur ses épaules, comme saint Jean-Baptiste, le mouton qui bêlait de détresse. Ils arrivent sur la terrasse, reçoivent en plein visage le maestral (le Mistral) qui est la respiration du comtat, goûtent un moment la splendeur du paysage : la ville aux toits rouges, ses rues, ses églises, ses remparts ; les deux bras du Rhône chargés de barques ; l'île Barthelasse tout en vignoble ; le pont Saint-Bénezet depuis longtemps rompu, de sorte qu'on traverse le fleuve en amont, sur un bac à traille, câble de chanvre goudronné retenu par deux bigues plantées dans le roc ; et, plus loin, le rocher des Doms, Villeneuve et sa chartreuse, la plaine veinée de canaux, riante de cultures, découpée par des paravents de cyprès. Le bruit de leur expérience s'est répandu : des centaines de badauds occupent la place, le nez en l'air. On installe le mouton dans son panier, avec une poignée de foin pour la patience. Joseph fait une pelote avec l'hémisphère de soie et ses cordes, place le tout sur le parapet et le jette devant lui, aussi loin qu'il peut, afin de le tenir à distance des murs. Pendant quelques secondes et environ la moitié de la hauteur, le paquet tombe comme une pierre. Mais l'air, s'étant faufilé sous la calotte avec l'aide du maestral (Mistral), finit par l'ouvrir brusquement et entièrement. Si bien que la seconde moitié de la descente s'accomplit en douceur, au milieu des acclamations de la foule. Après s'être balancé un moment entre ciel et terre, l'étrange équipage finit par toucher le sol.
Aussitôt, le mouton s'en dégage et prend la fuite. Mais les Avignonnais le capturent, le caressent, le congratulent, le remettent à Joseph redescendu par l'escalier. Il le recharge sur ses épaules, remonte au sommet de la tour Campane. Cinq autres fois, le mouton est précipité dans l'espace de la même façon. D'une fenêtre du palais, le vice-légat, monsignore Casoni, en calotte rouge, assiste aux six expériences et les applaudit.
Tandis qu'ils soupaient ensemble, l'écuyer et le marquis évoquèrent l'avenir du parachute : « Je vois à cet objet, dit Joseph, une grande utilité : en cas de détresse de sa machine, l'aéronaute pourrait en sauter et toucher le sol sans dommage.
– J'en vois une autre, dit Brantes : de même que nous avons fait tomber sur Avignon une pluie de moutons, on pourrait faire pleuvoir sur une ville ennemie une armée transportée par montgolfière.. »

Avant même son premier essai, en pensant au siège de Gibraltar, Joseph avait prévu l'utilisation militaire de sa Montgolfière. Pourtant, à part son utilisation comme poste d'observation lors de la bataille de Jemappes en 1792, et pour le transport du courrier lors du siège de Paris en 1870, il faudra attendre la guerre de 14 pour lui donner raison. Quant à la réflexion de Brantes sur le parachute, il faudra attendre la guerre de 40 pour qu'elle se vérifie.

Voilà mes amis comment la navigation aérienne fut inventée rue Saint-Étienne à Avignon et comment le Palais des Papes vit les premiers sauts de mouton en parachute...

François-Marie Legœuil 24 avril 2023

Qui donnera une sépulture décente à la pauvre Maurille ?

2023-01-04T07:32:00Z

C'est une opinion bien établie que le mois de novembre est propice aux visites de cimetières, il y a même une journée dédiée à cette coutume. C'est pourquoi je décidais de profiter de la messe des défunts du 2 décembre dernier au caveau des Prêtres d'Avignon (voir note 1) pour faire, à la sortie, un nouveau tour très complet du cimetière Saint-Véran.

Je terminai par la tombe de Mlle de Sombreuil, car elle est près de la sortie. Et là, je constatai que l'Histoire - la grande, celle qui s'écrit avec H majuscule - est souvent oublieuse, à moins que ce ne soient les Avignonnais…

Commençons par le commencement. En septembre 1792, la Révolution prend son virage sanglant. Le marquis de Sombreuil, Gouverneur des Invalides de Paris, est arrêté avec sa fille à cause de sa fonction si en vue. Incarcéré à la prison militaire de l'Abbaye, il est condamné à mort lors des fameux Massacres de septembre en présence de sa fille qui implore le tribunal de le gracier :

C'est une très jolie jeune fille... un dénommé Vollant, dit « Tape-Dur, est en train de boire un coup de rouge épicé de poudre à canon suivant l'usage des émeutiers d'alors. Émoustillé par sa beauté, il lui tend en riant son verre qu'il complète en le plongeant dans le seau du sang « bleu » du colonel de Saint-Mart que l'on vient juste de décapiter : « il le retire rouge, fumant, débordant, l'élève en l'air comme un horrible toast et s'écrie : Eh bien, citoyenne, bois ce verre de sang à la santé de la Nation et nous sauverons ton père ! Frémissante, elle le prend, crie Vive la Nation et l'avale d'un trait. » Le chœur des massacreurs reprend avec elle « Vive la Nation » et son père, gracié sur le champ par la foule qui l'acclame, regagne son cachot… Pour deux ans ! il sera guillotiné le 17 juin 1794 avec l'un de ses fils, tandis que son dernier fils sera fusillé lors du débarquement émigré de Quiberon en juin 1795. Victor Hugo, jamais à court d'hyperboles, écrira à propos de ce verre : « Le sang des morts coule dans son sein virginal… » :

La Révolution touche à sa fin et Jeanne Jacques (sic) Marie Anne Françoise de Virot de Sombreuil épouse le comte de Villelume en 1796. Quelques années plus tard, Napoléon - grand pourvoyeur d'éclopés - crée à Avignon une importante succursale des Invalides de Paris, qui couvrait une grande partie de la partie sud de la ville, s'étendant du Séminaire Saint-Charles, au cloître des Célestins en passant par le cloître Saint-Louis. Le comte de Villelune en deviendra gouverneur et y résidera avec sa femme que l'on appelle désormais la « comtesse Marie-Maurille. » Elle saura se faire aimer de ses pensionnaires militaires que l'on qualifierait aujourd'hui de « handicapés moteurs. » Victor Hugo - encore lui - écrira à ce sujet : « La charité de Madame de Villelume fut peut-être aussi admirable que l'héroïsme de Mlle de Sombreuil. »

Elle fut inhumée à Avignon au cimetière Saint-Roch, puis déplacée à Saint-Véran lors du transfert des cimetières. Son cœur, placé dans un « carditaphe » (à vos dicos, les amis…) du couvent des Célestins, fut transféré à Paris dans la crypte des Invalides, lors de la fermeture de la succursale d'Avignon en 1850. Sur le carditaphe, son prénom d'usage « Maurille » est curieusement orthographié au masculin « Maurisse » (avec deux s !)… :

À Avignon, de cette succursale des Invalides d'Avignon, témoignent encore deux tombes : celle du général Fugière, créateur de la Succursale des invalides, magnifiquement entretenue par le « Souvenir Français » :

et la tombe de Mademoiselle de Sombreuil qui porte ce nom de jeune fille, témoignage de sa célébrité qui dura un siècle. Avec cette inscription rédigée par les soldats invalides : « Ici repose dans la paix du Seigneur, illustre dame I.I.M.M.A.E. (initiales de ses prénoms ?) comtesse de Villelume née de Sombreuil victime de l'amour filial elle n'a survécu que pour consoler les malheureux. La plaie de son cœur ne pouvait être cicatrisée que par la mort. Sa récompense était dans le Ciel. Décédée le XV mai MDCCCXXIII. R.I.P. »

Depuis ma première visite, il y a douze ans, la plaque « Sombreuil » s'est détachée… sa pierre tombale s'est fendue et un morceau a disparu… Elle était encore fleurie au début du XXe siècle… :

En l'an 330, le délicat poète romain Ausone, visitant la tombe d'un ami à Bordeaux, faisait cette mélancolique constatation, qui s'applique parfaitement à la dégradation progressive de l'épitaphe de Maurille :

« … Les lettres arrachées gisent,
Leurs lignes sont mutilées,
Et dans la confusion des caractères
Leur sens a disparu.
Il n'est pas étonnant que les hommes meurent…
Leurs monuments s'effritent :
Le trépas est inéluctable
même pour les pierres et les noms. »

Une petite rue d'Avignon garde son souvenir : Rue Maurille de Sombreuil… encadrée par les rues Jacques Stuart, Roi Soleil, Madame de Sévigné, Richelieu et Mazarin (les deux sans la mention « Cardinal », laïcité oblige…) du beau monde quand même pour cette pauvre Maurille.

François-Marie Legœuil
Le 4 janvier 2023

Note 1 :
Pour lire ce précédent article qui figure sur un autre de mes sites :Cliquez ici...

Mais qui donc a laissé son cœur à Avignon ?

2022-11-01T07:30:00Z

Depuis Ulysse, les voyageurs avaient pris l'habitude de laisser leur cœur dans leur patrie : les voyages étaient longs, périlleux ; on partait… était-on sûr de revenir ?

Au XIIIe siècle, les princes suivirent l'exemple de Blanche de Castille, de répartir leur corps entre plusieurs sépultures pour satisfaire tous les demandeurs et notamment, ils prirent l'habitude de confier leur cœur à des églises ou des couvents.

L'Église marqua sa réticence, entendant réserver cet usage aux reliques des seuls saints comme c'était la coutume depuis les origines. Mais les princes sont puissants et n'en font qu'à leur tête…

Si bien que j'ai vu - en son temps, à Rennes, le cœur d'Anne de Bretagne, honteusement volé en 2019. Je suis aller voir celui qu'Henri IV avait légué aux Jésuites du Prytanée militaire de La Flèche et sur lequel veillent toujours les futurs saint-cyriens :
On m'a dit que celui de saint Charles de Foucault -fraîchement canonisé- avait été à l'époque, discrètement emmuré dans les murs de son ermitage saharien de l'Assekrem. Il me reste à aller le voir.

Eh bien, figurez-vous que l'autre jour, je visitais une fois encore le Palais du Roure à Avignon. Je passai le porche surmonté d'un magnifique Arbre de Vie (du moins, c'est le sens que j'y vois) :

Après un coup d'œil dans la cour, je montai quatre à quatre comme toujours, le monumental grand escalier et, négligeant pour une fois de rendre visite à la patache garée dans le vaste grenier et que Mistral et ses Félibres empruntaient pour aller à Châteauneuf-de-Gadagne, je m'arrêtai longuement devant la porte de la chambre de Louis Le Cardonnel, presque une cellule monacale. Ce poète, né sous le Second Empire, ami intime de Verlaine avec qui il fréquenta le cabaret du Chat Noir à Montmartre, abandonna la Bohème pour entrer dans les ordres à 34 ans chez les Franciscains où il prit le nom de Frère Anselme. Dès lors, sa poésie, très classique, frôlant parfois l'académisme, se fixa sur des sujets religieux et fut reconnue à l'époque par le public et même distinguée par de nombreux prix … De mon temps, en classe de seconde, chez les Spiritains de la Martinique, on mentionnait encore quelques-uns de ses vers en classe de littérature. Eh oui, dans les années cinquante, on apprenait encore "par cœur" ! Les ministre woke de l'éducation nationale n'avaient pas encore sévi... Grâce à cette éducation préhistorique, une strophe m'est revenue en mémoire :

Malgré les jours enfuis, je suis chanteur encore,
Et je vous redirai le chant des jours anciens ;
Je vous ramènerai vers la sauvage Aurore
Et la naïveté des temps d'où je reviens,
Hommes vieillis, qu'un ennui sans trêve dévore.

Ce n'est pas du Verlaine, mais Lamartine avait encore des émules... Jeanne de Flandreysy rachète le Palais en 1918, en fait un haut lieu des Arts et du mouvement Félibre. Elle y accueillait des artistes et donna l'hospitalité à Louis Le Cardonnel de 1929 à sa mort en 1936 :

Redescendant par l'escalier à vis médiéval, sur l'un des paliers étroits et un peu « casse-gueule » -pardonnez-moi, Louis- je lis gravé sur une petite cloche, ramenée, paraît-il, de la Chartreuse de la Valbonne et que je n'avais jamais remarquée, ce vers de Louis Le Cardonnel :

« Claire, au nom argentin, Claire au doux nom d'aurore » :

Sortant dans la cour, je remarque une petite salle dont je ne me souvenais plus : la chapelle !

Et là, dans deux niches de part et d'autre de la porte d'entrée, des urnes, genre pots à pharmacie des Apothicaireries du XVIIe siècle… Celle de gauche contient le cœur de Folco de Baroncelli, dernier membre de cette famille arrivée avec les Papes, à vivre dans ce Palais, « inventeur » de la Camargue, protecteur des gitans, amis des Félibres, connu du grand public pour avoir invité pendant près d'une année des indiens chez lui en Camargue, après sa rencontre avec Buffalo Bill en 1905 à Nîmes lors de la tournée européenne de l'Américain. À cette occasion, il se noua d'amitié avec le chef Sioux "Jacob White Eyes" qui lui offrit ce costume de grand chef :

Baroncelli fut tellement ému par cette rencontre, qu'il fit tourner plusieurs westerns en Camargue…

Mais cessons de batifoler sur des chemins de traverse et revenons à notre poète ! À droite de la porte d'entrée de la chapelle, une niche jumelle de celle de Baroncelli, renferme l'urne du cœur de Louis le Cardonnel :

...dont l'épitaphe en latin proclame - du moins dans ma traduction modérément fiable :

« Dans cette urne repose le cœur visionnaire de Louis Le Cardonnel,
Éternellement brûlant d'ardeur poétique et de feu divin. »

Qui n'a pas visité le Palais du Roure, doit y courir toutes affaires cessantes, ne serait-ce que pour se recueillir devant le cœur du poète Louis Le Cardonnel. Et passant sous le porche à l'Arbre de Vie, vous vous souviendrez de ces quelques vers de Louis :

N'a-t-on pas muré ta porte,
Château des vieilles amours,
Perdu sous les flocons lourds ?

François-Marie Legœuil
le 1er novembre 2022

Pour les enthousiastes qui voudraient feuilleter la biographie de Louis Le Cardonnel, préfacée par Bernanos en 1938 : cliquez sur ce lien.

Philibert Delorme ? C'est tout au fond du Saosnois !

2022-10-14T06:29:00Z

Si tous les chemins mènent à Rome, tous ne mènent pas directement - loin de là - au manoir de Verdigné à Avesnes en Saosnois (Pour l'Avignonnais que je suis, est-ce dans le Perche ?) Notre caravane de voitures des Amis du Musée Alain de Mortagne-au-Perche s'étire dans la campagne sur de minuscules routes que seul le bitume permet de distinguer d'un chemin agricole. Tous les cent mètres, un étroit carrefour tagué d'un haut calvaire… on s'y arrête, on hésite, on fait demi-tour… on encombre… nouveau carrefour, nouvelle marche arrière, nouveau départ…

Une mare à grenouilles, verte de cresson dans un bosquet de châtaigners ? Non, ce sont les larges douves annonciatrices du manoir. Il est là ! C'est un vieux monsieur bancroche blessé par le temps, venu du fond des âges, du XVIe siècle précisément nous dit dans la cour le propriétaire, Monsieur Gagnot qui précise : « selon des modèles de Philibert Delorme que vous rencontrerez partout pendant votre visite ». Le manoir a perdu sa symétrie classique : un seul pavillon flanquant sa façade subsiste, une des deux ailes est réduite de moitié, le mur de clôture de sa cour a disparu ainsi que sa courtine d'entrée et son pont-levis. Mais en bon gentilhomme de bonne lignée, il garde toute sa prestance et toute l'élégance de son époque et c'est à son propriétaire qu'il le doit :

Ce fut la demeure d'un chef calviniste qui mit à sac et brûla Le Mans et sa cathédrale au temps des guerres de religion. Le manoir en conserve une certaine raideur militaire : les douves très larges, les deux massives tours carrées encadrant la cour, et partout des meurtrières percées d'œilletons à mousquets. Malgré cette rigueur un peu janséniste avant l'heure, l'ensemble garde une grande douceur : il a dû y faire bon vivre…

Cette douceur, cette touche un peu féminine doit beaucoup au pavillon qui flanque la façade grâce à sa toiture « à l'impériale » nous dit Philippe Gagnot en évoquant le « Traité sur la manière de bâtir à petits frais » de Philibert Delorme de 1561. Et je grimpe dans les combles de la tour pour voir de près cette « charpente à petits bois » prônée par Philibert. Oui, je suis si enthousiaste que je me permets cette familiarité. Il faut dire que c'est impressionnant. Cela me rappelle le jeu de Mikado où un tas considérable de baguettes tient dans un équilibre qui semble dû à la magie et que l'on craint de rompre en en déplaçant une seule. C'est un spectacle en soi. Et les détails des longues chevilles pointues de châtaigniers, des mortaises et des entrecroisements conduit à s'interroger : faut-il être géomètre, ingénieur ou bricoleur pour arriver à cet assemblage si complexe si fragile d'aspect et pourtant si solide qu'il est capable de traverser les siècles ? Il paraît que cela s'appelle tout bonnement un charpentier :

Et notre hôte nous engage à aller voir la galerie. Et là encore, un panneau de photos nous montre le chemin accompli : il y a seulement deux ans, c'était à ciel ouvert. Aujourd'hui, une charpente en berceau, de celle que l'on appelait à Avignon - ma ville - du temps de la construction du Palais des Papes, un tinnel, c'est-à-dire un tonneau… ce berceau, beige clair châtaignier, cerclé de lattes souples à intervalles réguliers, paraît beaucoup trop bas pour faire de ce lieu énigmatique la salle de jeu de paume que certains y voient. De même, les fenêtres très petites et trop peu nombreuses ne donnant qu'une lumière parcimonieuse en cette saison pour permettre la lecture « en marchant » que d'autres y supposent. D'autant que l'absence de cheminée devait faire de cet endroit superbe une glacière en hiver. Mais justement, il me paraît bon que certains lieux gardent leur mystère : cinq siècles nous séparent de ses promoteurs, nos habitudes, nos genres de vie sont si différents… pour jouer, la magie d'un lieu doit consentir sa part au mystère :

Je redescends dans la salle de séjour pour contempler la grande cheminée que j'avais négligée pour la toiture… vraiment très grande pour la pièce : c'en est le point focal. Philippe Gagnot a disposé un panneau qui montre une des cheminées du château d'Anet, chef-d'œuvre de Ph. Delorme. Celle-ci en paraît la copie conforme, surtout pour la frise du manteau, telle que dessinée au Chapitre II du Traité ci-dessus et intitulé : « De certaines cheminées, tant pour leurs manteaux, corniches, frise, et architrave, que pour leurs pieds droicts » :

Et en prime, conformément à ce goût de l'époque si bien illustré par le sieur Montaigne dans sa librairie ou encore par le plafond du Plessis Bourré, une inscription philosophique court sur le sommet du manteau ; en respectant l'orthographe : « Au ce grand tort les hommes ont en haine la mort qui est guarison souveraine ».

Voici en deux photos cette sentence trop large pour être lisible en une seule fois :

On respire tout le parfum du Livre de la Sagesse, des Psaumes et des stoïciens… Quelle distance avec notre siècle… Il est vrai que le saccageur du Mans s'y connaissait en fins dernières.

Avant de partir, un dernier coup d'œil au pavillon au toit à « l'impériale » :

Quelle élégance, quelle beauté : sans lui, le manoir ne serait pas ce qu'il est. Et nous partons en évoquant le culot et l'esprit d'aventure de Philippe Gagnot. Il faut être un véritable jeune homme un peu fou pour se risquer à l'insensée et si dispendieuse aventure d'un toit à l'impériale, sans parler du reste. Merci à vous Monsieur pour votre intrépide entreprise, si généreuse pour les générations futures qui, grâce à vous, pourront admirer ce vieux gentilhomme convalescent de la Renaissance qu'est le manoir de Verdigné.

François-Marie Legœuil, le 14 octobre 2022

Pernes-les-Fontaines : la Bande Dessinée de Charles d'Anjou

2022-09-05T06:27:00Z

Se promener dans les rues de Pernes, c'est arpenter les pavés de la vieille France, celle de nos aïeux… c'est écouter le ruissellement de l'eau de toutes ces fontaines qui vont la chercher dans ces Sorgues dont la fraîcheur et la clarté ravissaient déjà Pétrarque... Au carrefour de la rue Victor Hugo, vous n'avez pu résister - comme moi - à plonger la main pour vous rafraîchir dans cette si belle fontaine et son charmant lavoir :

Et alors, comme moi, vous n'avez pas dû manquer de lever la tête vers cette muraille sévère qui s'élève verticalement et semble se perdre dans les nuages… ici, vous êtes devant la tour Ferrande, au temps de saint Louis :

Cette tour vous regarde du haut de ses huit siècles… Entrez, elle va vous raconter l'épopée de la conquête de la Sicile par Charles 1er, duc d'Anjou, Comte de Provence et frère de saint Louis… et vous verrez, c'est une véritable Bande dessinée qui vous attend. Tout y est, un scénario épique, un dessin précis, des couleurs flamboyantes et même les bulles de texte...

Autant vous prévenir : du dehors, la tour est massive, imposante. À l'intérieur, on est surpris : c'est exiguë : l'épaisseur énorme des murs mange tout, n'oublions pas que c'est un ouvrage militaire !
Un escalier très étroit mène aux étages et sur le premier palier, saint Christophe nous attend. C'est le passeur, un bon géant, celui qui vous fait traverser les rivières car il en connaît les dangers, le bâton à la main pour assurer sa marche, les pieds dans l'eau, portant l'enfant Jésus sur ses épaules :

En tant que passeur, c'est le patron des voyageurs, celui qu'on invoque en partant au loin, qui vous protègera des périls ou au moins, vous assurera une bonne mort à l'issue du périlleux voyage qu'est la vie, cette « bonne mort » qui vous ouvrira le Paradis. Que pourrait-on lui demander de mieux ? S'il est là en haut de l'escalier, c'est qu'il vous annonce un voyage lointain, hasardeux : la conquête de Naples et de la Sicile par Charles 1er duc d'Anjou sur les Hohenstaufen du Saint Empire romain germanique adversaires du Pape. Nous sommes en 1265, le Pape Clément IV investit le duc d'Anjou de son expédition ; à gauche Charles à genoux, la couronne sur la tête, au centre sa Sainteté Clément IV coiffé de la tiare lui tend la « bulle » d'investiture devant l'assemblée de ses cardinaux à droite :

L'armée angevine, sur ses puissants destriers, quitte son camp de tentes multicolores :

Les deux lignes de chevaliers en armure, lances baissées se chargent au galop :

Des duels singuliers s'engagent, un chevalier contre un maure, à gauche, teint basané et turban flottant au vent, qui ressemble à s'y méprendre au Maure figurant sur le blason de la Corse :

Et dans un second duel singulier, la bataille se gagne lorsque le chevalier des Baux brise sa lance dans la tête de son adversaire le prince Manfred :

Le nouveau roi, Charles d'Anjou distribue les fiefs ennemis à ses vassaux :

Il reste à magnifier sa victoire sur le champ de bataille : la nuit est tombée, un chevalier au galop brandissant une torche, traine Manfred dans la poussière attaché à la queue de sa monture :

Toutes ces scènes s'insèrent dans un décors qui recouvre la totalité des murs :

... les plafonds sont également peints :

Vous y verrez aussi des restes de mobilier, comme cette bibliothèque n'attendant plus que les volumens et les codex enluminés :

Et surtout en sortant ne manquez pas de saluer la Bonne Mère tenant son enfant dans les bras et qui vous bénissent tous les deux :

François-Marie Legœuil, 22 septembre 2022

Sur le camino francés, le pendu dépendu

flaneur — 2021-12-01T14:02:36Z

En août dernier, je suis allé faire le tour d'une dizaine de ravissantes chapelles et églises du Bourbonnais, dans des villages splendides et dont on vient de restaurer les fresques. Je vous recommande ce circuit « La Route des églises peintes du Bourbonnais » je vous donne à la fin de cette chronique son adresse internet pour plus de renseignements.

Dans l'église du Saulcet, (tout près de Vichy) sur le mur du bas côté face à l'entrée, sont peints trois panneaux d'un dessin très simple - presque l'esquisse d'une bande dessinée - qui m'ont intrigué.

Sur un petit carton encadré, le curé explique qu'il s'agit de la légende du « pendu dépendu ». Voici son petit texte :

« En 1130, Hugonel, jeune pèlerin germanique en route avec ses parents vers Saint-Jacques-de-Compostelle, passa la nuit dans une auberge de Santo Domingo de la Calzada. Une jeune servante lui fit des avances, qu'il repoussa. Éconduite, elle cacha dans son bagage de la vaisselle d'argent. Au moment du départ, elle l'accusa du vol du plat. Il fut condamné et pendu pour ce vol qu'il n'avait pas commis. Les parents éplorés continuèrent leur pèlerinage et prièrent saint Jacques. À leur retour de Compostelle, ils entendirent leur fils pendu dire du haut du gibet qu'il vivait, car saint Jacques le protégeait. Émerveillés, ils s'adressèrent au juge qui était à table et dégustait un coq et une poule rôtis. Le juge leur répondit avec ironie : « Si votre fils est vivant, cette poule et ce coq se mettront à chanter dans mon assiette. » Ce qu'il advint : le coq chanta et la poule caqueta. L'alcalde bouleversé ordonna de dépendre le jeune homme et de pendre à sa place la fautive. »

Voici de plus près cette fresque, ou ce qu'il en reste. À gauche la famille du pendu au pied du gibet et le pendu à droite. Mais où est donc passé le père ? Je ne vois que la mère et quatre filles qui regardent le fils pendu. Que des femmes, un père absent, un fils pendu, sans doute quelques bourreaux... serait-ce un récit genré avant l'heure ? Navré de décevoir #metoo, la peinture est simplement très incomplète :

Ensuite, on voit le fils pendu. On l'a représenté tout petit pour mettre en valeur le grand saint Jacques lui-même - ici vraiment grand - reconnaissable à son auréole dorée que la longue suite des siècles a brunie. Le saint tend les bras et soutient les pieds du pendu pour que la corde ne l'étrangle pas... Méditez, ô mes lecteurs ! Les deux protagonistes ont réussi à tenir cette situation très inconfortable suffisamment longtemps pour permettre aux parents d'aller implorer le saint chez lui à Saint-Jacques de Compostelle et en revenir...même en se pressant, cinq bons mois de voyage à l'époque...

Regardant ces photos à mon retour, je me suis souvenu d'avoir déjà entendu parler de cette légende. J'ai mis longtemps à m'en souvenir, quinze ans déjà ! C'était dans les Hautes-Alpes, dans un minuscule village - Prelles - une chapelle rectangulaire, éblouissante, entièrement peinte, la chapelle Saint-Jacques :

Je ressors mes milliers de photos du fond des Gicas octets de mon disque dur : Banco ! j'ai bien photographié cette scène : sur l'un des murs de Prelles, c'est bien l'histoire du « pendu dépendu » mais ici, la peinture est en bon état et la maîtrise du peintre sans commune mesure avec les dessins du Saulcet.

Voici donc ces fresques de Prelles nous contant plus pleinement cette passionnante histoire de "pendu dépendu". Des pèlerins - le père, la mère et le fils, en route pour Compostelle arrivent un soir à l'auberge. La route a été longue, ils ont soif, la servante leur offre le verre de bienvenue :

Les parents dînent, tandis que la servante, une fille lubrique, attire l'innocent jeune homme au milieu des tonneaux de la cave pour lui conter fleurettes et l'enivrer. Mais ce bon garçon refuse les avances de la tentatrice, tourne la tête et la repousse de son bras droit. Parents, prenez de la graine, vous avez devant les yeux les bons fruits d'une bonne éducation ! :

Les parents dorment dans une chambre, tandis que dans l'autre, le fils dort aussi du sommeil du juste. Ils portent tous un bonnet de nuit, la couverture est remontée jusqu'aux mentons, c'est en montagne, les nuits sont fraîches même en été et le chauffage à l'époque quasi inexistant. La servante est non seulement lubrique mais aussi perfide : elle entre sur la pointe des pieds, et pour se venger d'avoir été repoussée, elle cache de la vaisselle précieuse sous le lit pour faire passer le damoiseau pour un voleur :

À l'époque la justice est rapide, le fils est arrêté, condamné et exécuté en un tour de main. On le voit les mains liées, la tête baissée, les yeux fermés sur les larmes... le bourreau vêtu de rouge le tire par la corde tandis qu'il brandit l'assiette d'argent preuve du vol qu'il montre à la foule... trois gendarmes en armures portant des piques l'accompagnent et l'un deux, au regard acéré, repousse de la main sans brutalité le père éploré qui supplie les mains jointes :

Je propose que l'on montre cette séquence au Garde des Sceaux pour nourrir sa réflexion sur sa réforme de la justice : rapidité exemplaire, peine exécutée sans sursis ni rappels à la loi.

Le panneau suivant est très abîmé, on ne voit que les visages des deux parents que l'on suppose à genoux, les mains jointes priant, je pense, le bon saint Jacques d'accueillir en Paradis leur fils innocent et, hélas ! néanmoins pendu...

Le panneau suivant est également abimé. Mais on peut reconstituer la scène très facilement. À gauche, le seigneur est à table, assis sur son fauteuil dont on devine le dossier de fer et les accoudoirs . Son bras posé sur une table basse sur laquelle est posé un gobelet de vin ; une petite lanterne éclaire son repas... à droite le père et la mère demandent au seigneur de pouvoir dépendre leur fils et l'enterrer. Heureusement que nous sommes passés d'abord au Saulcet, car nous connaissons la suite grâce au petit carton du prévoyant Curé : le seigneur refuse disant « OK, mais pas avant que le coq et la poule de mon festin ne ressuscitent et que leur plume ne repoussent ».. La peinture confirme ce récit : nous voyons clairement les deux volailles, ressuscitées bien que cuites et désormais très emplumées qui chantent perchées sur les fers du condamné. Au Saulcet, c'étaient un coq et une poule, ici, si je regarde bien ce sont deux coqs. On reconnait là l'artiste : le peintre de Prelles a choisi des coqs qui ont bien plus de tenue, de couleurs et de prestance que des poules, les Peaux rouge qui mettent des plumes dans leur chignons vous le confirmeront : ils n'utilisent que des plumes de coq !

Dernier panneau : la mère est à genoux, au pied de la potence dont il ne reste que quelques barreaux de l'échelle qui permettait d'y monter... Elle tend les bras pour accueillir son fils bien aimé dont seules sont visibles à partir du genou les jambes qui descendent l'échelle. Ces simples morceaux choisis permettent de faire galoper notre imagination et de deviner toute l'émotion de la scène :

N'oublions pas de remercier Saint Jacques, patron de cette chapelle pour son intervention ressuscitante !

Soit l'histoire peinte s'arrête là, sans que la servante ne soit punie ni pendue, soit le panneau a disparu, soit je ne l'ai pas pris en photo. Si vous allez là-bas voir par vous-mêmes, n'oubliez pas de me tenir au courant : la servante a-t-elle oui ou non, été condamnée ? C'est capital : une histoire pareille ne peut s'achever sans une morale !

Mais où donc s'est passée cette affaire juridico-religieuse ?
Tout bonnement sur le camino frances du Chemin de saint Jacques, de l'autre côté des Pyrénées à Santo Domingo de la Calzada. En arrivant dans la cathédrale du village, les pèlerins rendaient visite au fameux retable-poulailler :
Et les pèlerins chantaient - je pense qu'étant sur les chemins par tous les temps depuis des mois, ils devaient plutôt gueuler d'une voix enrouée - cette hymne à saint Jacques :
"Quand nous fûmes à Saint-Dominique
Hélas ! mon Dieu !
Nous entrâmes dedans l'église
Pour prier Dieu
Le miracle du pèlerin
Par notre adresse
Avons ouï le coq chanter
Dont nous fûmes bien aise"

Précisons qu'il s'agit du septième miracle de saint Jacques de Compostelle raconté dans le Liber Sancti Jacobi, tome Codex Calextinus (Pape Calixte II 1060-1124)... Ce codex a été volé en 2011 et retrouvé en 2012 dans le garage du sacristain de la cathédrale... Dommage que nous soyons au XXIe siècle, car j'aurais bien aimé que le sacristain fut pendu pour voir la suite des évènements...

Pour mes lecteurs - gens distingués s'il en est ! - qui je le sais, en veulent toujours plus, on ne peut éviter de faire appel à Jacques de Voragine et à sa « Légende dorée ». Car en matière de saints, de miracles et d'auréoles, c'est lui le meilleur, il n'a pas été surpassé depuis 1261, c'est dire !

Et voici le récit qu'il tire du fameux codex dérobé puis retrouvé :
"D'après le pape Calixte II, un Allemand allant avec son fils à Saint-Jacques vers l'an 1090 s'arrêta pour se loger à Toulouse chez un hôte qui l'enivra et cacha une coupe d'argent dans sa malle. Quand ils furent repartis le lendemain, l'hôte les poursuivit comme des voleurs et les accusa d'avoir volé la coupe. On ouvrit la malle et trouva l'objet. On les traîna sans délai chez le juge. Il y eut un jugement qui prononçait que tout leur avoir fût adjugé à l'hôte, et que l'un d'eux serait pendu. Mais comme le père voulait mourir à la place du fils et le fils à la place du père, le fils fut pendu et le père continua, tout chagrin, sa route vers Saint-Jacques. Or, vingt-six jours après, il revint et s'arrêta près du corps de son fils. Il poussa des cris de lamentation quand son fils attaché à la potence, se mit à le consoler en disant : « Très doux père, ne pleure pas, car je n'ai jamais été aussi bien. Jusqu'à ce jour, saint Jacques m'a sustenté et il me restaure d'une douceur céleste ». En entendant cela, le père courut à la ville, le peuple vint, détacha le fils du pèlerin qui était sain et sauf, et pendit l'hôte"

Avec Callixte et Voragine, le récit est plus Cornélien avec ce père et ce fils qui se disputent pour être pendus... Mais c'est vrai que nous sommes ici dans une cathédrale avec Calixte un Pape et dans un récit écrit par Jacques de Voragine un Archevêque.
Tandis qu'à Prelles et au Saulcet, petits hameaux de campagne, nous sommes dans la bande dessinée, tout un récit plus pittoresque avec un jeune homme godiche, une servante - Ah, les femmes ! - délurée ivrognesse et libertine, nous sommes en plein romantisme passionnel comme dans les fabliaux médiévaux... Pour ma part, je choisis la bande dessinée de Prelles.

Amis pèlerins textuels, il est temps de se séparer car si je n'ai pas entendu le coq du voisin chanter, j'entends l'Angélus sonner au clocher mitoyen de ma maison et je dois allumer sous ma soupe...

Voici la Route des églises peintes du Bourbonnais :
Cliquez sur ce lien :
https://www.allier-auvergne-tourisme.com/culture-patrimoine/art-roman-et-religieux/la-route-des-eglises-peintes-184-1.html

Orange, Saint-Florent : François, Louis et Elzéar

flaneur — 2021-11-29T10:31:38Z

Même dans les plus petites églises de village, de très nombreux tableaux ont été nettoyés et restaurés ces dernières années et sont désormais offerts à notre regard souvent admiratif. Attardez-vous devant eux : ce sont de véritables bibliothèques inépuisables racontant de façon toujours différente ces merveilleuses histoires bibliques ou historiques qui ont bercé notre jeunesse et constituent tout un pan de notre patrimoine culturel. Ils remplissent ainsi la mission d'enseignement et de transmission voulue par leurs commanditaires et leurs peintres et constituent un témoignage irremplaçable du regard que leurs contemporains jetaient sur le monde qui les environnait.
Tel était le cours de mes pensées devant ce grand tableau que je contemplais dans le chœur de l'église Saint-Florent d'Orange :Daté de la fin du XVIIe siècle ou du début du XVIII^e, il représente saint François d'Assise assis dans un Ciel de petits nuages blancs et d'angelots ailés. Il est vêtu de sa célèbre robe de bure brune, ceinturée de la cordelière aux trois nœuds symbolisant les trois vœux des frères mineurs selon la règle de saint François : « vivre dans l'obéissance, dans la chasteté et sans aucun bien qui leur appartienne… » Un rosaire y est attaché, terminé par une croix surmontée d'une petite tête de mort rappelant, non seulement les « fins dernières » « Tu es poussière et tu retourneras à la poussière » mais rappelant aussi notre premier ancêtre Adam dont la faute originelle a été rachetée par le Christ nouvel Adam : Et bien entendu, il est pieds nus dans ses sandales de cuir, toujours selon la règle de pauvreté. Un angelot lui présente un livre ouvert, déchiffré grâce au zoom de mon appareil photo : « Et quicumque hanc regulam secuti fuerint, pax super illos... » ce texte est tiré de la Lettre aux Galates de saint Paul (Gal. 6 – 16) : « Paix et miséricorde sur tous ceux qui suivront cette règle ». Dans la liturgie classique, on lit la lettre aux Galates – et donc cet extrait - le 17 septembre « jour de la fête de l'impression des stigmates sacrés dans le corps de Saint-François. »

Et justement, saint François donne de sa main droite la cordelière et la bure à deux personnages agenouillés : saint Louis roi de France et saint Elzéar de Sabran. Saint Louis est revêtu de la robe royale bleue, semée des lys de France, à ses pieds un sceptre et sans doute une main de justice : À partir du XVe siècle, ce roi passa pour avoir été tertiaire de Saint-François, c'est-à-dire un laïc ayant décidé de vivre selon la règle des franciscains. Les études qui viennent de sortir sur le sujet estiment qu'il n'en est probablement rien. Il semble que cette légende vient du fait qu'à Tunis où il mourut en croisade en 1270, il se fit transporter en signe de pénitence sur un lit de cendres pour recevoir les derniers sacrements.

Elzéart de Sabran, baron d'Ansouis (en Vaucluse) naquit 15 ans après la mort de saint Louis : À 14 ans il épousa Delphine de Signes qui en avait 16. Le jour de leurs noces, ils firent le vœu de vivre tous les deux côte à côte, mais chastement et rejoignirent le jour même le tiers ordre franciscain. Ce qui n'empêcha pas Elzéar de devenir régent du Royaume de Naples pour le compte des rois d'Aragon, de guerroyer et d'être ambassadeur à Paris où il mourut. Témoigne de cette vie quasi princière l'épée à ses pieds et de son mariage blanc les lys symboles de pureté, croisés avec l'épée reposant sur un mouchoir joliment froissé et immaculé également symbole de pureté. Il fut canonisé en 1369.

Quant à Delphine son épouse, elle fut béatifiée pour sa vie exemplaire. Devenue veuve, elle quitta la Cour aragonaise de Naples, pratiqua à Apt « les exercices de mendicité publique » si excessifs qu'ils scandalisèrent la ville ; elle s'enferma alors un an dans un « reclusoir » et finit sa vie dans des pénitences extrêmes que son entourage jugea extravagantes, ce qui explique peut-être que malgré de solides appuis princiers, elle ne fut jamais canonisée, mais simplement béatifiée… Certains historiens estiment que son séjour chez les béguines et le fait d'avoir un confesseur béguin à une époque où les errements doctrinaux des béguins et béguines venaient d'être condamnés par le Pape avignonnais Jean XXII suffisent à expliquer l'interruption de son procès en canonisation...
Mais à l'église d'Ansouis, berceau des Sabran, elle est toutefois vénérée à l'instar de son mari comme en témoignent les deux reliquaires : En tout état de cause, n'étant pas canonisée elle n'avait pas à figurer sur le tableau de Saint-Florent.

Dans l'angle gauche en bas de la toile, figurent les « conformités » l'emblème franciscain : Deux bras croisés, sur la croix, le bras droit nu – celui du Christ, et le bras gauche de François revêtu d'une manche de bure, la main du Christ percée par le clou du supplice, celle de François percée du stigmate du clou...
Cet emblème des « conformités » manifeste la volonté du franciscain – aussi appelé cordelier ou frère mineur - de vivre en conformité avec le crucifié.

On peut ajouter qu'à Orange, au XVIIe siècle, on n'était pas encore en France, pour cela il fallait traverser le Rhône ou remonter un peu vers le nord dans la partie du Dauphiné qui est aujourd'hui la Drôme. La principauté d'Orange ne fut annexée qu'en 1713 par Louis XIV lors du Traité d'Utrecht. Mais même si le tableau semble avoir été peint avant cette date, le fait de voir saint Louis, un roi de France orner le chœur d'une église d'Orange, n'était pas anormal : ce roi figurait alors dans beaucoup d'églises franciscaines italiennes et notamment à Assise même et à Florence peint par Giotto dans la chapelle des Bardi ainsi qu'à Rome à Saint-Louis-des-Français. Quant à Elzéar, c'était une gloire religieuse du Comtat Vénessain des Papes, aujourd'hui Vaucluse...

En conclusion, on peut souligner que pour les Franciscains suspendre un tel tableau dans le choeur de leur église de centre-ville, c'était souligner pour l'ensemble des fidèles qui venaient à leurs offices et leurs prédications que la mystique ou la simple piété de ces pauvres mendiants frères mineurs atteignait les sommets de la société, rois et princes eux-mêmes. Mais l'histoire ne s'arrête pas là...

Où l'on va suivre la cordelière vers d'autres horizons :

On pourrait penser que l'on a fait le tour de ce tableau : pas du tout ! Il y a encore quelques bouts de laine, ou plutôt un bout de cordelière à tirer qui va nous emmener vers d'autres rivages…
Car c'est bien la cordelière franciscaine qui est le lien entre les trois personnages : deux l'ont portée et le troisième – le roi saint Louis - est supposé l'avoir portée... l'avenir prestigieux de la cordelière repose précisément sur celui qui est simplement supposé l'avoir portée, le roi saint Louis...
Un manuscrit de l'époque de saint Louis le montre à son sacre portant une robe semblable à celles des Franciscains :Mais une récente étude propose que l'enluminure aurait été repeinte deux siècles plus tard, fin du XV^e précisément à l'époque où se diffuse le récit du roi franciscain.
À la même époque saint Louis d'Anjou (1274 1297), fils de Charles II duc d'Anjou et roi de Naples et petit-neveu de saint Louis, devient prêtre, franciscain et évêque de Toulouse. Décédé à 23 ans, sa réputation est telle qu'il sera canonisé seulement 20 ans après en 1317. La renommée de ces rois, princes, seigneurs franciscains ou proches d'eux, entraînèrent un véritable engouement pour les frères mineurs et leur cordelière dans la haute noblesse et jusque dans les maisons princières du royaume.

C'est dans ce climat, qu'Anne duchesse de Bretagne, deux fois reines de France avec ses époux successifs Charles VIII et Louis XII et en outre mère de la reine Claude, l'épouse de François 1er, adopte cette cordelière dans son emblématique. La cordelière devient alors un cordon de soie blanche qui entoure son blason, mais les nœuds franciscains de « plein poing » (terme technique des marins), sont remplacés par des « lacs d'amour » (du mot lacet c'est-à-dire cordon, et lac se prononce alors « la »...) Voici le blason d'Anne en clé de voute de sa cathédrale de Nantes : La rugueuse et sévère cordelière de chanvre, objet vestimentaire symbolique des trois vœux franciscains est devenue un simple objet de décoration : un cordon de coûteuse soie blanche artistiquement et délicatement entrelacé.

À cette époque, la mode était de créer des Ordres de chevalerie, cela durera deux siècles.
En 1348, Édouard III au siège de Calais fonde l'Ordre de la Jarretière « honi soit qui mal y pense... » suivi en 1351 par le roi Jean Le Bon et son Ordre de l'Étoile, en 1352 par Louis de Tarente roi de Naples avec l'« Ordre du Saint-Esprit au Droit Désir ou du Nœud » ; puis en 1430 Philippe le Bon duc de Bourgogne, lance sa fameuse Toison d'Or, le Bon Roi René, duc d'Anjou suivit avec l'Ordre du Croissant en 1448, et Louis XI avec l'Ordre de Saint Michel en 1469… Le cordon des colliers de tous ces ordres – à part celui de la Jarretière, dont le cordon était tout trouvé ! - rappellent peu ou prou la célèbre cordelière franciscaine.

En 1498 , la reine Anne innove avec un ordre réservé aux Dames, bien entendu de qualité et dévotes et tout simplement dénommé « L'Ordre de la Cordelière », dont le cordon blanc, noir pour les veuves, n'avait plus qu'un lointain rapport avec la fameuse cordelière de saint François. La devise de cet ordre, un de ces jeux de mots dont l'époque était friande : « J'ay le corps délié, » car il se prononce comme le mot Cordelière. Je retrouve ce jeu de mot encore en 1898 dans le traité d'« Iconographie Chrétienne » de Mgr Barbier de Montault, Prélat de sa Sainteté à la page 287 :« La veuve reprend son écusson de jeune fille, qui est un losange et l'entoure d'une cordelière, parce que son corps est délié désormais. »
La reine Anne en donna le collier à ses dames d'honneur, les exhortant à vivre saintement : « Chacun sçait comme la Cordelière s'est rendue depuis commune & que les veuves la mettent à l'entour de leur blason » rappelle Moreri au XVIIe siècle dans son Grand dictionnaire historique.

Louise de Savoie, la mère de François 1^er suit la mode en prenant la fameuse cordelière franciscaine devenue la cordelière aux « Lacs d'Amour » en lui donnant le nom de « Noeuds de Savoie. »
Et bien entendu, elle fut suivie par son fils François 1^er qui en fit un élément de la décoration de son château de Chambord comme viennent de le montrer Thibaud Fourrier et François Parot du CESR de Tours (Centre d'études supérieures de la Renaissance) dans leur superbe livre tout juste édité : « Chambord : Un livre de pierre. » Voici les Armes de Louise au château de Chambord :
François 1^er reprit à son tour le double emblème, corde à grains et lacs d'amour, notamment en modifiant le collier de l'ordre de Saint-Michel dès 1516 : les aiguillettes d'origine furent alors remplacées par une corde faite de nœuds en forme de 8 :
En 2003, je visitais pour la première fois l'extraordinaire monastère de Brou en Bourgogne, tombeau de Philibert de Savoie et son épouse Marguerite de Bourgogne, et j'y découvris les « nœuds de Savoie » ou « lacs d'amour » en forme de 8 couché, avec la devise latine (« il porte »), autour du tombeau de Philibert, sur le tympan du portail ouest et sur des vitraux :
Ce motif sur ce tombeau m'avait alors beaucoup intrigué, puis je l'ai retrouvé en héraldique, ce qui m'entraîna dans des flâneries visuelles longues, passionnantes, mais très épisodiques jusqu'à ce que je rencontre à nouveau la cordelière pendant le second confinement sur notre tableau de Saint-Florent à Orange… La vie d'un Flâneur est pleine de rebondissements divertissants...

Je vous l'ai dit en introduction, la visite des églises, même les plus petites et les plus perdues, est toujours intéressante et souvent même fascinante... si vous m'avez suivi jusqu'ici, c'est que vous le pensez…

François-Marie Legœuil, 29 novembre 2021
cinquième vague de Covid 19
variant Sud-Africain

Le baptême de Clovis, c'était au Col des Abeilles ?

2021-09-05T06:24:00Z

Derrière le Mont Ventoux entre Sault et Ville-Sur-Auzon, la route grimpe fortement dans une campagne désertique de forêts et de lavandes jusqu'à atteindre un petit plateau : le col Notre-Dame des Abeilles culmine à 1.000 mètres d'altitude. Un endroit idyllique : douceur de l'air même par temps de canicule... odeurs de thym et de sauge, couleurs des fleurs sauvages, bosquets de chênes verts. Un puits voûté multicentenaire, une ravissante chapelle adossée à son presbytère, un petit cimetière clos de murs…

Vous êtes hors du temps, rien n'a bougé depuis le XVIIe siècle quand les quelques familles du hameau des Isnards ont construit ce site pour avoir eux aussi leur église, celle de Monieux leur paroisse étant trop loin, surtout l'hiver avec 5 kilomètres à travers bois dans la neige… Bâtir ici s'imposait : car c'était là que chaque année se regroupaient les troupeaux de moutons partant en transhumance sur le Ventoux. Ce jour-là, le Curé bénissait ces multitudes de bergers, de chiens et de moutons dans une joyeuse, bruyante, aboyante et bêlante fête religieuse et professionnelle.

Laissez votre voiture derrière le puits, la chapelle Notre-Dame de Consolation est en face…
Soyez prévenus : il vous faudra bien de la chance pour la visiter. Comme celle de Monieux, elle dépend de la paroisse de Sault, où vous trouverez peut-être les horaires. Le plus simple serait de participer à la messe annuelle du 15 août : ce serait, en prime, accéder au sens profond de ce lieu.
Au cas fort probable où elle serait fermée lors de votre venue, voici une photo qui vous consolera peut-être :
Elle est fermée ? hélas ! Entrez dans le cimetière. Devant vous, le mausolée de l'Abbé Thouard, le célèbre « Curé des Abeilles » desservant du lieu, mais aussi « rebouteux », très apprécié pour ses deux fonctions par ses ouailles qui lui élevèrent ce modeste monument.Sa connaissance des « simples » et des entorses et surtout sa fameuse « Liqueur concentrée du Curé des Abeilles, Microbicide et Régénératrice du sang » à base de sarriette lui valurent cependant quelques démêlés avec les médecins jusqu'à Avignon, et donc aussi avec l'évêché… J'ai vu en vente sur e.bay, une ordonnance de 1936 prescrivant cette Liqueur :Suivre le Christ restait son but : « Je me suis fait tout à tous pour les sauver tous », rappelle la plaque de marbre apposée en 1988 par sa famille et ses admirateurs pour le centenaire de la mort de celui « qui fut pendant trente ans, le médecin des âmes et des corps ». Son beau buste en bronze a scandaleusement été volé en 2019 et remplacé par une terre cuite… Derrière, une simple colonne, en guise de monument aux Morts. Ayez un regard et une pensée pour ces morts de 14-18, si nombreux pour un si minuscule hameau… lisez les inscriptions, déchiffrez leurs décorations et leurs photos que le temps achève d'effacer…
Refermez la porte avec la chaine centenaire et suivez le chemin qui descend : un pré barré par une chaine de plastique, faites attention : elle est posée par un voisin prévenant, ne la brisez pas. Ce terrain appartient à l'évêché et sert aux scouts et guides, parfois. De vigoureux chardons vont griffer vos chevilles, mais hardi ! Continuez avec courage. Un autel de grosses pierres, un tumulus encombré d'un arbre foudroyé, une grande croix de métal, un Christ un peu rouillé vous y attendent. Manifestement, l'autel que vous voyez a été construit face aux fidèles – selon l'usage de Vatican II – mais avec les pierres de l'ancien autel dos aux fidèles. Attention à vos chevilles : le déplacement a été fait sans soin et l'ancien emplacement est devenu un trou…
Quoiqu'il en soit, approchez-vous. Sous la Croix, une stèle étroite, arrondie en haut et un texte très effacé… Allez, un jeu de piste vous rappellera vos exploits de scout et de guide : essayez de déchiffrer l'inscription ; prenez votre temps. Vous n'y arrivez pas ? je vais vous y aider. Pour la lire, je l'ai l'ai prise en photo sous divers angles et sous divers éclairages, et voici ce qu'elle nous dit, en respectant les retours à la ligne :

« DIEU
que Clotilde
Adore
Je n'ai plus
D'autre recours
Que vous
Si vous me rendez
Victorieux
Je croirai en vous
Et me ferai
Baptiser
En votre nom
Jubilé national
1895 »

En 1895, le Pape Léon XIII avait accordé à la France, un jubilé pour le huitième centenaire du concile de Clermont et de la première croisade, jubilé auquel on rattacha les manifestations prévues pour l'année suivante à l'occasion du 14e centenaire du baptême de Clovis.
La Bibliothèque Nationale me fournit sur internet le journal La Croix pour les années 1895 et 1896. Dans celui du 15 novembre 1896, je lis :
« Adresse à S. S. le Pape Léon XIII, signée des cardinaux, archevêques, évêques et abbés présents à Reims pour les fêtes du Centenaire.
Reims, le 15 octobre 1836.
Très Saint-Père,
Favorisé des plus précieuses bénédictions de Votre Sainteté, le jubilé du 14e Centenaire du baptême de Clovis et de la conversion de la nation française à la foi chrétienne se célèbre avec une incomparable grandeur, et provoque les plus admirables manifestations de piété. Déjà depuis six mois, de nombreux pèlerinages n'ont pas cessé de se succéder dans la ville de saint Remi. De toutes les parties de la France, prêtres et laïques,' chrétiens et chrétiennes, appartenant aux classes les plus diverses de la société, sont venus apporter ici le tribut de leurs actions de grâces, pour le don inestimable de la foi, et y renouveler les engagements sacrés de leur baptême. »

Je suis très surpris de trouver dans ce lieu si reculé, si humble, si loin de tout, le rappel de ces cérémonies qui se sont déroulées dans la cathédrale de Reims avec un immense concours d'évêques, d'archevêques, de Nonce, de personnalités civiles et politiques d'envergure nationale. Oui, en trouver l'écho ici sur le Col des Abeilles, m'a touché. J'aimerais en savoir plus sur le Curé de Monieux qui a patronné la construction de ce monument qui a dû être coûteux avec sa très haute croix métallique et son grand Christ de fonte, et sur ces donateurs de ce minuscule hameau des Isnards, de ce lieu dit des Abeilles, de ce petit village de Monieux qui ont réussi à réunir ces sommes très importantes pour eux. Pour ces paroissiens, l'événement – commémorer le baptême de Clovis- en valait manifestement la peine. Et pour pérenniser le monument, ils en ont fait donation au diocèse avec le terrain environnant. Ici, tout cela compte encore : un voisin bénévole vient tondre périodiquement le terrain avec son tracteur. Histoire si lointaine de Clovis, transhumance des moutons au Grand Siècle, Jubilé de Léon XIII, architecture du XVIIe, souvenir de la Grande Guerre, Curé guérisseur du XIXe, l'Histoire, la grande et la petite, la nationale et la locale, la religion populaire et la piété des humbles, tout ceci nous est offert sur quelques centaines de mètres carrés.