Flâneur Textuel

Giraudoux à Bellac

flaneur — 2020-08-19T16:06:00Z

Nous nous égarons dans les faubourgs de Poitiers, cela nous permet de lire d'immenses Tags sur les façades : « Les girafes ne portent pas de faux cols », « La vache saute par dessus la lune » : que celui qui a des lumières nous éclaire ! J'ai appris depuis – sur Internet où les jeunes sont censés faire leurs études – qu'il s'agit de messages de Radio Londres des années 40, réutilisés par les édiles pour « égayer les rues » !

Nous pique-niquons sur la place de Notre Dame-la-Grande qui est plutôt petite et nous y buvons des demis à la terrasse d'un Kébab fleurant bon le terroir. Nous entrons dans la collégiale Notre-Dame-la-Grande : un très grand moment… dans la demi-obscurité, la polychromie intérieure ajoute au mystère et transforme le tour du chœur en un pèlerinage dans le temps dont le point d'orgue est une Mise au Tombeau du XVI^e en bois polychrome, réussite de composition équilibrant intimité, douceur et douleur :

Nous sortons à regret pour une autre merveille : le baptistère Saint-Jean tout proche :
Hélas, les alentours en sont défigurés par les services de l'Inculture qui ont édifié juste en face un hideux immeuble en tôles d'alu doté d'une coupole penchée du même matériau :
Mais ne boudons pas notre plaisir avec ce lieu remontant aux temps anciens de la conversion de la Francia carolingienne qui exigeait de grands édifices pour ses baptêmes de masse ; d'abord un tour extérieur, puis nous entrons : éblouissement des peintures murales sur cette pierre blonde que le temps n'a pas noircie :

Constantin à cheval brandissant le globe de la main droite et le sceptre tréflé de la gauche… sur toute la coupole de la chapelle, le grand Christ bénissant brandissant aussi le globe, entouré du tétramorphe… le VIe siècle est là, qui bute sur le XXIe : beauté des formes et des couleurs, sonorisées par les bavardages de la foule, les sonneries des portables et les « engueulades aux gosses » ; nous sommes bien dans un temple de consommation touristique et non dans un temple de la foi : signe des temps...

Il est temps de gagner Bellac où nous attend Giraudoux.
Un ami évoque quelques personnalités passées par Bellac… J'y retiens que La Fontaine y but « du vin juste bon à teindre les nappes et qu'on appelle communément Les Tromperies de Bellac… À Bellac, la cuisine, précise le fabuliste, est en accord avec la boisson : qui, une fois, a vu ses cuisines n'a pas grande curiosité pour les sauces qu'on y apprête ».

Je me souviens que Giraudoux qui y naquit, prétendait descendre d'une sieste coquine de La Fontaine avec, justement, la servante de la fameuse auberge des Tromperies… Sur cette réflexion, j'entre dans la maison natale de Giraudoux où – grand classique pour les maisons d'écrivain - il n'habita guère. Belle façade de maison de rue de village, petites pièces du temps jadis, petite cage d'escalier, et une maison labellisée « Des Illustres » décevante comme le fut celle de Julien Gracq que j'avais visité l'an passé :

Un seul trait pour illustrer ce jugement négatif : le clou des lieux c'est la « salle des horloges », six Comtoises pointant des heures différentes, mises en place par son fils pour illustrer le fait que son père est traduit sous tous les fuseaux horaires… Ô Kolossale finesse du symbole ! Sous chaque pendule, une citation est censée illustrer son œuvre : « C'était l'aube. Par le tulle de mes rideaux, un aigre jour était pressé comme un caillé… » On apprécie... le reste est à l'avenant :

Plusieurs salles sont consacrées à la guerre de 14, centenaire oblige ! Évoquer celle de 40 eut été plus délicat. Une boîte déborde de décorations dont il raffolait et prétendait les avoir toutes, son administration des Affaires Étrangère ne lui reconnaissant semble-t-il que la marocaine Ouissam el Alaouite… Quelques belles affiches cependant sur ses pièces de théâtre, notamment une affiche de Paul-Émile Colin sur Siegfried :
J'aime Giraudoux, hélas ! très peu mis en valeur par cette Maison des Illustres… Les deux bénévoles très dévouées et compétentes, conscientes de la chose, soulignent le manque de crédit d'une petite municipalité, le désintérêt du public : même le « Festival Giraudoux » ne joue plus du Giraudoux ! Mais je me souviens de la merveilleuse « maison d'écrivain » de René Guy Cadou à Louisfert l'an passé, minuscule village sans le sou ; maison mise en place et animée avec foi et passion par l'instituteur local à la retraite qui racontait si joliment et nous tenait tous en haleine. Et a contrario, l'an passé aussi, la maison de Julien Gracq si ennuyeuse malgré son équipement numérique, ses investissements coûteux, sa salle de conférence, son exposition prétentieuse, son personnel nombreux et qualifié… Ces exemples montre que l'argent n'est pas nécessairement nécessaire – loin de là – pour réussir une Maison d'écrivain.

Mais rien n'est perdu !
Les bénévoles nous confient que les Gigas octets vont sauver Giraudoux ! La « Région vient de débloquer des crédits pour un hommage numérique »… Les voyages forment la vieillesse : Je viens de l'apprendre, l'âme est dans le cloud !

François-Marie Legœuil 2015

Julien Gracq à Saint-Florent-le-Vieil

flaneur — 2020-08-18T08:08:00Z

Fervent géographe, Gracq se définit très enraciné dans les Mauges, « pays de schiste précambrien », de très « solide croyance »… aux cimetières « propres et bien ratissés ». Délicieuse image, dans laquelle je vagabonde aussitôt… Mais je glane au passage cette merveilleuse observation de Gracq sur lui-même : « Je suis un archaïque, un auteur d'avant-hier » Un ami nous lit l'entretien magnifique que Julien Gracq donna jadis à France Culture, où il évoque son enfance heureuse à Saint-Florent-le-Vieil sur la rive gauche de la Loire pendant la Grande Guerre, ses deux ans de Khâgne à Louis-le-Grand avec le professeur Alain qui « abattait les cloisons entre philosophie et littérature. » Il parle aussi de « l'ennui à Saint-Florent, non plus celui du "trou perdu" de mon enfance (où je ne m'ennuyais jamais) au temps de l'omnibus de l'hôtel de la Boule d'or, des wagons à bouillottes et des gares à lampisterie, mais plutôt celui d'une petite ville américaine : boutiques nickelées et chromées, parkings, "intérieurs" de série, âmes fonctionnelles et robotisées (plus qu'à la ville), insipidité aseptique. Le dernier des ivrognes exubérants et pittoresques que nos acclamations de gamins poursuivaient le dimanche dans les rues est mort, il y a quelques années [...] de son chagrin autant que de sa cirrhose : il ne reconnaissait plus cette bourgade taylorisée et ouvrière qui avait vendu son âme au marketing rationalisé, et jeté dans la Loire la clé des vignes du Seigneur... Dans ces lieux que pour mon souvenir emplit encore notre tapage, il n'y a plus ni bruit ni jeux et mon oreille s'en étonne... La forme d'une ville, on le sait, change plus vite que le cœur d'un mortel... les années referment derrière nous des portes » (Lettrines).
Il évoque « sa » Loire angevine « paresseuse » si différente de la nantaise de l'estuaire, celle de Jules Verne, qui, elle, invite à l'aventure et au voyage. Parfaite synchronisation : justement, notre autocar passe le pont de Saint-Florent tout emballé de blanc par Christo : Non ! Ce n'est pas du Christo ! me dit-on, mais un trivial désamiantage… décidément l'art contemporain requiert une grande circonspection… On s'arrête devant la maison de Julien Gracq - « Maison d'écrivain » précise un panneau- où il naquit et mourut. « Au début de l'après-midi sous le soleil cuisant… j'entrai dans la chambre des cartes… » écrit-il dans le Rivage des Syrtes et comme par magie, sous un soleil de plomb, nous aussi nous entrons dans une expo sur les cartes de Cassini rappelant le géographe que fut Gracq… géographe à l'ancienne, pas la géographie économique d'aujourd'hui, mais la géographie du terrain, des plis des paysages qu'il parcourut inlassablement avec sa sœur dans sa vieille 2 Chevaux... j'écoute d'une oreille distraite le commentaire pourtant intéressant, je sors dans le petit jardin aux herbes folles qui finit dans la Loire pour m'imprégner de ce « paysage que depuis toujours j'ai sous les yeux à travers ma fenêtre … en face de la maison sur la rive de l'île Batailleuse… ». Trois brebis naines broutent : Pure race de l'île d'Ouessant me prévient un panneau qui précise doctement : « elles ont pour mission de réécrire la pelouse. » Tant pis pour l'Éducation nationale : les élèves ne savent plus écrire, place aux brebis qui écrivent avec leurs crottes ! Avec un avantage pour elles, puisque lyriquement le panneau continue : « leurs déjections enrichissent le sol ». Babas cool écolos de toutes les Nations, unissez-vous !

Cette maison ne m'a pas paru habitée par Julien Gracq. Son fantôme ne hante ni les pièces ni le jardin sauvage... Il est sans doute parti au-delà du rivage des Syrtes... Je je cherchais en fait quelque chose d'impossible à trouver ici : Julien Gracq avait pourtant prévenu : « Je suis un peu désenchanté toujours… par ces visites de maisons d'écrivains. Une espèce de contamination muséale se répand partout, c'est le musée qui prend possession de la vie privée après la mort. C'est désolant. » Et du reste, cette maison se veut être - conformément au souhait de l'écrivain, une maison de résidence pour de jeunes auteurs contemporains, une maison pour la littérature "vivante". Il avait raison.. n'y cherchons pas le passé. Cette maison ainsi conçue, même avec sa "chambre des cartes", ne peut évoquer le mystère profond de Gracq : ce petit bourgeois très provincial, célibataire endurci, passionné d'échecs - pas comme joueur, mais comme lecteur des parties célèbres... comment ce petit être si doux et si tranquille, refusant la prise de photos, fuyant les séances de signatures, la présentation de ses livres dans les médias, refusant en 1951 le Prix Goncourt et tout ce qui entretient la République des Lettres, comment cet homme là, a-t-il pu écrire des livres aussi violents et romantiques que le Château d'Argol, ou Un beau ténébreux... ou simplement traduire la si violente Penthésilée de Kleist... Ce n'est pas ici que nous l'apprendrons. Julien Gracq n'est plus dans sa maison de St Florent, c'est dans ses livres qu'il faut le chercher...
Pour nous changer les idées, puisque nous sommes dans Les Mauges, je me souviens que le pays de Julien Gracq fut un des hauts lieux de Mémoire de notre Roman national, au cœur de la tragédie de cette « Vendée militaire » dont la Convention vota sous la Terreur « la destruction », la déportation de ses habitants et leur remplacement par des colons politiquement corrects.

Nous grimpons donc les ruelles de Saint-Florent jusqu'au cœur de la ville sur le « mont » Glonne qui surplombe le fleuve de quelques petites dizaines de mètres seulement et nous entrons dans l'église. C'est ici même, dans les ruelles environnantes qu'en mars 1793 une bande de jeunes gens manifesta violemment contre les réquisitions de blé et la « levée en masse » décrétée par la Convention. Encadrée par Stofflet, un garde chasse et par Cathelineau - un colporteur qu'on surnomma plus tard le Saint de l'Anjou, cette bande grossit si vite, qu'en quelques semaines, elle devint cette fameuse Grande Armée Catholique et Royale qui remporta ces victoires éclatantes qui firent trembler Paris. Cathelineau en devint Généralissime et mourut au combat dans cette église trois mois après en juin 93. C'est aussi ici, qu'en octobre 1793 mourut son successeur Bonchamps, ordonnant sur sa civière de mourant de libérer ses 5.000 prisonniers bleus promis à la fusillade. Le monument néo-classique sculpté par David d'Angers dans la chapelle de gauche en commémore le souvenir.C'est là aussi, que les jours suivants, la Grande Armée Catholique et Royale allait traverser la Loire pour la très aventureuse et désastreuse « Virée de Galerne » en route vers Granville. C'est enfin ici exactement, qu'à peine deux mois après, les derniers rares rescapés de la "Virée" épuisés par cette désastreuse épopée Chouanne repassèrent la Loire dans le plus grand désodre y laissant noyés bien des leurs.
Je vous recommande cette grimpée des rues du "mont Glonne" pour voir ce panorama splendide, décor de ces moments terribles et l'émouvante église abritant le monument de David d'Angers, et s'il vous reste un peu de temps, poussez jusqu'au Musée qui présente - entre autres merveilles - des documents sur la période et ce tableau d'Histoire :

Si vous souhaitez visiter ce musée, cliquer sur ce lien : Maison d'écrivain de Julien Gracq

René-Guy Cadou à Louisfert

flaneur — 2020-08-17T08:52:00Z

Nous approchons du petit village de Louisfert et de son école primaire. C'est dans cette minuscule et si modeste maison d'école que René-Guy Cadou fut instituteur le temps de sa courte vie, qu'il y vécu au premier étage avec sa jeune femme, qu'il y correspondit avec les plus grands poètes de son temps et qu'il y mourut en 1951 à 31 ans.

Écoutons Cadou évoquer l'école de son enfance dans :

« Odeur de pluie de mon enfance » :
« La vieille classe de mon père
Pleine de guêpes écrasées,
Sentait l'encre, le bois, la craie,
Et des merveilleuses poussières
Amassées par tout un été… »

Depuis l'école primaire communale de son enfance, rien n'avait changé avec celle que nous parcourons aujourd'hui et où il enseigna : le préau, la petite cour, les cabinets garçons et les cabinets filles, la salle de classe partagée en deux, à droite les filles, à gauche les garçons, et le petit étage où il vécu avec sa jeune femme dans les années quarante, si modestement meublé, nous rappelle ce monde si proche et pourtant si lointain que nous avons si bien connu, ce temps où les professeurs des écoles n'étaient encore que des instituteurs.

L'évocation du Cadou instituteur et surtout du grand poète qu'il fut, est merveilleusement contée par Jean-Claude Martin, le si efficace et si passionné président de l'association Cadou qui a conçu, réalisé et fait vivre cette « maison d'écrivain » quasiment sans moyens.

Ce furent de magnifiques instants de poésie et de sensibilité qui laissent loin derrière les deux maisons d'écrivains que nous avons vues hier, celle de Julien Gracq à Saint-Florent-le-Vieil et celle de Du Bellay à Liré.

Un grand moment d'émotion : le petit film où sa veuve, Hélène, lit la correspondance littéraire et amicale de son mari avec les poètes qui comptaient alors : Pierre Reverdi, Michel Manoll et surtout avec Max Jacob, l'ermite oblat de Saint-Benoît-sur-Loire.
Par exemple, ce poème que j'ai lu, assis sur un banc d'élève dans la salle de classe, sur la mort de Max Jacob à Drancy en 1944 dans le recueil "Pleine poitrine" (1944/45)
Cornet d'adieu.

« Jésus a dit
"Il n'y aura pas de printemps cette année
Parce que Max s'en est allé
Emportant les chevaux les vergers et les ailes
Parce que sur la croix le bon Saint Matorel
A lâché les oiseaux vers un pays glacé"
Et c'est vrai. Les bourgeons se taisent. Les poitrines
Voient se faner leurs seins. Tout au fond des vitrines
Une enfance à genoux se suicide et le ciel
Épuise en un regard ses réserves de miel
Il fait froid maintenant que tu n'es plus
Beau masque de douleur… »

Cadou se savait condamné et écrivait prémonitoirement :
« Nous nous aimons de loin
Belle mort inconnue
...Je vis pour mieux mourir. »

Je quitte cette école avec l'impression que rien n'a changé depuis 1951 et que les mots de cette lettre de René Guy Cadou à Pierre Reverdy ont en réalité été écrits pour moi :

« Rien n'a changé
Les fleurs du paravent montent jusqu'au plafond
La serrure secrète retrouve sa chanson
La fenêtre est ouverte
Je regarde courir la Loire jument verte... »

En quittant l'école, je m'arrête un instant sous la photo de Cadou, belle tête énergique et romantique, la clope au coin du bec, comme Malraux : toute une époque ! Espérons que notre siècle si prude n'ira pas jusqu'à gommer sa gauloise, comme le firent jadis les PTT pour la gitane sur le timbre de Malraux.C'est une maison encore habitée par René Guy dont l'ombre vient, j'en suis sûr, chaque matin vérifier si les encriers de chaque casier sont bien rempli d'encre noire pour les élèves et d'encre violette et rouge pour le maître...
Les surprises sont le plaisir des voyages : le lendemain matin, je visite le Musée des Beaux Arts de Quimper... un peu fatigué, je m'assieds devant une video... c'est Max Jacob ! Sur les images et les films d'époque, Max, avec sa tête d'acteur de films muets de Dreyer, crève l'écran ; Max évoque sa conversion à la suite d'une vision qu'il eut à Paris… dans la salle de lecture de la Bibliothèque nationale ! Pour un poète pareil, cela ne pouvait que se passer là ! Et la video se termine avec le poème de René Guy Cadou sur son ami Max, que j'avais lu la veille dans sa salle de classe :

« Mais je sais bien moi qui vous parle
Que monsieur Jacob ça lui tarde
De frotter l'huis du Paradis. »

Ami lecteur, faites comme moi, dégustez la "maison d'écrivain" de René Guy Cadou très lentement comme une longue friandise, puis allez à Quimper respirer la présence de Max Jacob.

François-Marie Legœuil

Et avant de se quitter, hop, vite fait ! encore un petit poème de Cadou :

L'Aventure Marine :
Sur la plage où naissent les mondes
Et l'hirondelle au vol marin
Il revenait chaque matin
Les yeux brûlés de sciure blonde
Son cœur épanoui dans ses mains

Il parlait seul son beau visage
Ruisselait d'algues l'horizon
Le roulait dans ses frondaisons
D'étoiles et d'œillets sauvages
Amour trop fort pour sa raison

Soleil disait-il que l'écume
Soit mon abeille au pesant d'or
Je prends la mer et je m'endors
Dans la corbeille de ses plumes
Loin des amis restés au port

Ah que m'importent ces auberges
Et leurs gouttières de sang noir
Les rendez-vous du désespoir
Dans les hôtels meublés des berges
Où les filles font peine à voir

J'ai préféré aux équipages
Le blanc cheval de la marée
Et les cadavres constellés
Qui s'acheminent vers le large
À tous ces sourires navrés.

François-Marie Legœuil mai 2017

Si vous souhaitez visiter ce musée, cliquer sur ce lien : Maison d'écrivain de René Guy Cadou

Château du Tertre : Roger Martin du Gard y accueille André Gide

flaneur — 2020-08-16T14:18:00Z

Madame de C… qui accueille régulièrement notre association (Les Amis du Musée Alain) dans son château du Tertre à Sérigny, demeure de Roger Martin du Gard, nous attendait à nouveau devant la grille sous un ciel menaçant d'automne.Nous allions évoquer la très longue amitié qui unissait Gide et Martin du Gard depuis ce jour de 1913 où Gide décida Gallimard à publier Jean Barrois. Martin du Gard racontera ainsi sa rencontre avec Gide : « Un homme se glisse dans la boutique à la façon d'un clochard qui vient se chauffer à l'église… il fait songer à un vieil acteur famélique et sans emploi ; à ces épaves de la Bohème qui échouent un soir de dèche à l'Asile de nuit… je suis confondu : c'est André Gide ! » Gide lui dédiera Les Faux monnayeurs en 1925 : « Aurai-je écrit ce livre sans vous ? J'en doute. »

Par l'ancien potager et la serre, nous gagnons les communs, l'ancien pressoir à pommes, l'écurie, la buanderie où se tient cette exposition. Dès l'entrée, une photo de Gide à 25 ans en 1894 me surprend : visage allongé, cheveux plutôt longs, collier de barbe, très séducteur romantique. C'était dans son château de la Roque-Baignard, commune dont il deviendra le maire avant de le vendre pour vivre au château de Cuverville.

Les documents, les livres présentés évoquent cette vie sociale normande très active, ces séjours chez les uns et les autres entre artistes : des peintres comme Albert Desmarest qui sera témoin à son mariage, Jacques-Émile Blanche, ou Paul-Albert Laurens qui lui fera découvrir l'Algérie ; des écrivains comme Oscar Wilde, exilé à Berneval et avec qui il fera un second voyage en Algérie, ou encore Paul Fort, Henri Ghéon son complice d'aventures, Francis Jammes, Jean Schlumberger et tant d'autres…

Les photos nous les montrent avec des tenues trahissant leur époque : crinolines, redingotes, hauts de forme, binocles et chaînes de gousset de la Belle-époque ; feutres, gilets, lunettes d'écaille rondes, vestes de tweed croisées, chapeaux cloches et robes aux genoux pour les années Folles… Et bien sûr, les photos plus classiques de Gide, chapeau, lunettes et cape flottante : le Gide que nous reconnaissons tous.

Tout ce monde se réunissant et se fréquentant dans les châteaux normands : La Roque-Baignard d'abord, Cuverville ensuite et les châteaux de ses amis comme Val-Richer ou surtout le château du Tertre. Il y viendra à maintes reprises à partir de 1927. Martin du Gard raconte ainsi cette première arrivée : « Il a voyagé dans l'auto, enseveli sous les couvertures, horrifié par les coulis d'air, craignant la pneumonie… » Martin du Gard écrit avoir été « en étroite intimité avec Gide, avec sa personne, sa vie, son entourage… » et en laissera des portraits étonnants dans ses Notes sur André Gide : « Il a le génie de l'inconfort : où qu'il soit, il semble être de passage… » « Un soir au coin du feu, il nous a proposé à sa femme et à moi de nous donner lecture d'un article « remarquable » de son oncle Charles Gide ( Article sur les inaugurations des monuments aux morts…) Gide en lisant ce passage a été saisi d'une telle émotion, qu'il a dû s'interrompre à plusieurs reprises, littéralement suffoqué par les sanglots… et de grosses larmes enfantines roulaient sur ses deux joues mal rasées, et se rejoignant sous le menton avant de mouiller sa cravate… » Il prendra aussi de nombreuses photos tant au Tertre qu'aux Décades de Pontigny que nous retrouvons pour notre plaisir sur les murs de l'exposition.

Marc Allegret fixera sur la pellicule un séjour de Gide au Tertre où Gide rencontra Marcel Coppet, gendre de Martin du Gard et Gouverneur en Afrique qui jouera un grand rôle dans le voyage au Congo. Nous sortons de l'exposition, la tête bruissant de citations, les yeux éblouis de photos, avec presque le sentiment d'avoir assisté à l'une des réunions de ces êtres d'exception dans ces lieux d'exception. C'est à ces impressions que l'on juge de la réussite d'une exposition.

François-Marie Legœuil
Avec les Amis du Musée Alain et de Mortagne-au-Perche 2016

Si vous souhaitez vous renseigner dur le programme, cliquez sur ce lien : Maison d'écrivain de Roger Martin du Gard

Château du Tertre : Martin du Gard et ses amis

flaneur — 2020-08-15T14:18:00Z

Cette exposition de Jean-Pierre Prévost, abritée dans les communs bordant la cour, a pour thème les photos dont Roger Martin du Gard (RMG comme l'appelleront ses proches) tapissait les murs de son bureau que nous avons eu maintes fois l'occasion de visiter. C'est un choix justifié, car dans ce lieu magique, il travailla une bonne part de son temps et y reçut tout ce que comptait le monde littéraire de son temps. On n'y entrait que sur invitation expresse, par la bibliothèque. Mais le Maître disposait aussi d'une entrée indépendante sur le parc et y avait aménagé une petite cuisine, un établi pour bricoler, une douche et un lit pour dormir. Bref, c'était aussi un ermitage… qui l'isolait de sa famille quand il le fallait. Le meuble bureau lui-même vaut la visite : une sorte de planche amovible et inclinable qu'il avait lui-même fabriquée. Et il travaillait non pas face au parc, mais face au « mur de photos », mur aveugle sur lequel étaient épinglés les portraits de ses visiteurs, de sa famille, de ses familiers. Le hasard semble en régir la disposition : rien n'indique que la place d'une photo ou sa taille manifeste une préférence… Sur des meubles, beaucoup d'objets qui révèlent un peu de ses enthousiasmes, rencontres ou préférences. C'est essentiellement ce mur photo qui fait l'objet de l'exposition sur des panneaux copieusement documentés et illustrés. Dans la première salle, on est accueilli par un immense canapé de velours rouge semi-circulaire, que l'on dirait tiré des appartements du duc de Morny. Il est difficile de lire l'ensemble dans un temps raisonnable ; aussi, je me suis concentré sur les personnages qui m'intéressent particulièrement et je commence par Maria van Rysselberghe – la Petite Dame – qu'André Gide rencontra aux célèbres décades de Pontigny en 1923. Sa photo la montre, Gauloise aux doigts, chapeau et cravate très masculins… du moins sur le cliché. Martin du Gard raconte : « Un soir, avant le dîner, dans la chambre bleue de Mme Van Rysselberghe, les jeunes élèves de Desjardins et Viénot avaient obtenu de Gide qu'il lise Paludes. Cela s'était su. On s'est empilés, presque en cachette, accroupis par terre, sur des tapis, sur son lit, sur ses malles… » J'ai ensuite pris mon temps avec les rencontres du Vieux Colombier : Copeau, les Pitoëff, Duhamel rencontré avec sa femme qui y jouait ce soir-là… subtilement croqué par Martin du Gard : « Duhamel et ses yeux de pharmacien suisse sous ses lunettes d'or, au bras duquel se pend la douce Blanche Albane… » Et Louis Jouvet rencontré aussi au Vieux Colombier et qui mettra en scène des années après à la Comédie des Champs Élysées, « Un Taciturne » pièce de Martin du Gard dont le sujet – l'homosexualité- fit scandale. On voit aussi se succéder, au fil des panneaux des jeunes écrivains qui commencent à percer comme Albert Camus à qui il demandera plus tard de préfacer ses œuvres complètes : « Mon cher Albert Camus, nous avons assez d'amis communs pour que je me permette cette familiarité, n'est-ce pas ? » Et des célébrités comme Lacretelle, Mauriac ou Malraux. Et aussi les amitiés de la NRF où Gaston Gallimard son ex-condisciple de Condorcet acceptera Jean Barrois, son roman refusé par Grasset… et Jean Schlumberger et Gide… C'est toute la littérature de la première moitié du XXe que l'on voit défiler sur ces panneaux, ce qui n'est pas étonnant, car c'était son monde, depuis toujours comme il le rappellera en parlant de ses jeunes années à Fénelon, à Condorcet, à l'École des Chartes à ses amis d'alors, ses condisciples : « J'étais en confiance avec eux. Dans cet air saturé de littérature et de ‘‘littérature romanesque'', je respirais avec délices. C'était nouveau pour moi et grisant. » Je pourrais continuer à évoquer cette si riche exposition, mais ce serait sans doute lassant pour la lecture d'un compte-rendu destiné à marquer d'un simple signet ces deux heures d e pur bonheur que furent ces lectures suivies d'une nouvelle visite à la bibliothèque du Maître et à son bureau où l'on a envie de l'attendre tellement sa présence sature les lieux. Un dernier panneau retient mon attention, celle où RMG laisse percer le secret de tant d'amitiés : « Je songe que le sentiment qui fleurit naturellement en moi n'est pas l'amour, mais l'amitié. Dès le collège, j'ai été un ami exceptionnel. J'avais facilement les dispositions qui rendent l'amitié solide et douce. J'aimais passionnément l'amitié. Toute ma vie, je l'ai offerte à des êtres choisis et je l'ai reçue en échange… »

François-Marie Legœuil
Avec les Amis du Musée Alain et de Mortagne-au-Perche 2017